almeno nisse giù anche 'l ciborio...

Piombo Fuso

2011-08-08T12:49:00.025+02:00

E venni al mondo.
In realtà non saprei dire quando, che giorno fosse. Abbiamo una concezione del tempo del tutto diversa da Voi.
Ma ricordo vagamente il calore insopportabile, un rumore assordante, fumo, voci. Luce accecante e poi una sensazione di caduta, instabilità e vertigine. E non ero solo, ma compenetrato e avvinto in un abbraccio incandescente a quelli che Voi chiamereste fratelli.
Dopo, il crudo distacco dal brodo primordiale.
Silenzio. Solitudine. Buio.
Col diminuire lento del calore, la consapevolezza del venire in essere della mia forma solida.
Improvvisamente, di nuovo gettato tra i miei fratelli. Li ho riconosciuti uno ad uno, pure nella loro nuova veste, ma in fondo siamo stati parte di un’unica sostanza.
Non c’è stato tempo per parlare tra noi: ancora prelevato e gettato in un luogo scuro, dove ho giaciuto dormiente per non so quanto tempo, vagamente conscio dei rumori intorno. In attesa.

E poi il gran giorno. Trambusto, voci concitate, imprecazioni, grida, dolore, pianto, poi la luce del sole accecante, per pochi secondi. E di nuovo il buio. Ma stavolta con una sensazione quasi intollerabile di ineluttabilità, un’attesa spasmodica e la consapevolezza del mio destino imminente.

Infine finalmente lo scoppio, memoria latente, da sempre desiderato e temuto, senza sapere perchè.
La spinta spaventosa e irresistibile, il volo, la luce del sole per un’altra frazione di secondo, l’impatto…

...il buio ancora....

Non solido e freddo come sempre, ma cedevole, bagnato e caldo.
E ancora una volta la sensazione di cadere, ma stavolta non da solo, e per un tratto assai più breve.
Giù fino a terra.

HeadAche

2011-07-27T17:19:00.004+02:00

"Mike (Fruita, aprile 1945 – Phoenix, marzo 1947) fu un pollo (galletto) di varietà Wyandotte che visse 18 mesi senza la testa, dopo che questa gli venne tagliata. La storia, considerata da molti una bufala, avrebbe avuto una conferma quando il proprietario, il sig. Olsen, lo portò all'Università dello Utah a Salt Lake City per verifiche. La stessa università, però, interrogata in merito, ha dichiarato di non avere alcun documento in proposito."

E invece io credo sia possibile.

Ne conosco diversi, di umani con questa capacità miracolosa....

Ciò Che Dovrebbe Essere

2011-03-16T18:11:00.004+01:00

"Legame Indissolubile" - Luigi Nannini, 2008

“Quando i miei figli erano molto piccoli facevo un gioco con loro. Gli davo in mano un bastoncino, uno ciascuno, e gli chiedevo di spezzarlo. Non era certo un’impresa difficile.
Poi gli dicevo di legarli in un mazzetto, e di cercare di romperlo. Ma non ci riuscivano.
Allora io gli dicevo: lo vedete quel mazzetto? Quella è la famiglia”

The Straight Story

Un Altro Saluto

2011-03-10T17:38:00.029+01:00

A volte pare non ci sia dato altro che scavare trincee, buche e argini per tenere lontano il dolore. Una guerra eroica e continua.
Finchè non arriva l’onda grande. E non le importa niente delle tue difese: le travolge nella sua corsa, come se non fossero mai esistite. E tu sei impotente, sollevato da terra, sbattuto, perdi ogni contatto.
Eppure, oggi ho salutato una persona che è stata travolta da parecchie onde nel tempo. Ad una delle più grandi ho assistito anch’io, che avevo una manciata d’anni appena. Travolse anche me, però ero piccolo, potevo ancora restare a galla sulla mia incoscienza.

Quello che volevo dire è che, nonostante le tante burrasche, ciò che mi ricordo di lei, come se fosse qui ora, è una risata limpida.

Perché nessuna onda ha mai potuto spezzarla

Ciao

Beati i Poveri Di Spirito

2011-03-02T16:46:00.023+01:00

Devo dire di essere avvezzo alle figuracce. Di alcune ho parlato anche qui. Sarà perché ho un carattere piuttosto espansivo e quando uno tende ad esporsi fuori misura è facile incappare in qualche stronzata.

Dopo aver passato l’intera mattinata in tribunale, oggi verso l’ora di pranzo sono andato a riprendere la macchina al mercato coperto. Detesto quel parcheggio, con quegli spazi ristretti e caro dannato.

Comunque c’era una bella e giovane signorina che aveva difficoltà a far uscire la sua macchina e nessuno degli addetti a darle una mano. S’era incantata a fare marcia avanti e indietro, tanto che alla fine credo che avrebbe fatto un solco per terra.

Allora è intervenuto il supereroe, cioè io, forte della atavica convinzione circa la superiorità maschile alla guida.

Le ho detto che le avrei tirato fuori la macchina. Ha accettato di buon grado, ed è scesa. Sono salito io e mi sono trovato subito in imbarazzo, perché si trattava di una bella mercedes nuova fiammante, con cambio automatico. Vedendomi poco convinto ha detto: “Ma la sa guidare?” e io, punto sul vivo: “Certo. Come no?” (....)
Ora, io non so se ho dato troppo gas, o che cacchio ho premuto.... fatto sta che credevo di fare retromarcia, mi ero addirittura voltato indietro nella classica posizione, e invece la macchina è balzata in avanti (grottesco) e ho strisciato tutto il parafango anteriore contro una maledetta colonna di cemento di quello stramaledetto parcheggio.

Mi sono rigirato e lei era lì fuori del finestrino a guardarmi fisso, attonita. Volevo sprofondare nel sedile. Sono sceso e non sapevo che dire. E’ arrivato uno dei parcheggiatori e ha tirato fuori la mercedes in un secondo.

Intanto io borbottavo: “Le lascio un biglietto da visita, così mi fa sapere quant’è il danno” (e tra me pensavo che mettere a posto il parafango di una macchinetta del genere mi avrebbe fatto piangere con dolore intenso per un bel pezzo).
Ma lei è risalita in macchina senza dire niente.

Mi ha guardato con uno sguardo che era peggio di un vaffanculo diretto e mi ha concesso solo un glaciale "arrivederci", andandosene.

Direi che a volte nella vita farsi i cazzi propri aiuta, e che ci sono modi più semplici per fare il tonto con una gnoccona.

Magari la figura di merda si rimedia uguale, ma i danni materiali si possono evitare...

Illusioni Ottiche

2011-02-25T15:55:00.039+01:00

La favola infantile di paradiso e inferno come conseguenza di due distinte tipologie di comportamento fa riferimento ad una capacità di separazione netta, direi sovrannaturale e ascetica, tra bene e male. Tale facoltà di discernimento non credo possa appartenere all’essere umano, che solitamente riconosce l’ingiustizia solo quando diviene talmente ingombrante da non poterne più ignorare la voce. Noi viviamo di sfumature.

Ma io ce l’ho, una mia idea di inferno. E appartiene a questo mondo, niente inutili aldilà. Esso è camminare a vuoto, voler progredire, essere convinti di progredire, e invece accorgersi che così non è, nonostante ogni sforzo. Procedere in circolo, senza la solida e confortante certezza di un obiettivo da raggiungere, pure lontano. Illudersi. Tornare a tendere lo sguardo ogni volta ad un identico orizzonte, sia giorno o notte, estate o inverno.

Questo è l'inferno. Grigio è il suo colore per me.

La sensazione che vorrei esprimere è quella che mi ha trasmesso una descrizione di Levi:

"In nessun’altra parte di Europa, credo, può accadere di camminare per dieci ore, e trovarsi sempre allo stesso posto, come in un incubo: di avere davanti a sé la strada diritta fino all’orizzonte, sempre ai due lati steppa e foresta, e sempre alle spalle altra strada fino all’orizzonte opposto, come la scia d’una nave; e non villaggi, non case, non fumo, non una pietra miliare che in qualche modo segnali che un po’ di spazio è stato pure conquistato; e non incontrare anima viva, se non voli di cornacchie, e qualche falco che incrocia pigramente nel vento”

Revanche

2011-02-21T13:48:00.022+01:00

Come scrivevo agli inizi di questo blog, la mia "carriera musicale" è iniziata con il violino. Si è trattato di un rapporto travagliato trascinatosi faticosamente per diversi anni. Ho un modo piuttosto anarchico di percepire la musica, e di eseguirla. Sono così fin da bambino.

Non mi trovavo a mio agio a lezione. Il mio maestro era un bravissimo musicista, ma umanamente piuttosto freddo. Ed era un continuo: ”Dritto l’archetto, piega il polso. Abbassa la spalla, alza la spalla. Piega la testa, no troppo, raddrizzala. Il gomito è troppo alto, no così è troppo basso. Sei una capra”. Insomma una tortura, che so benissimo essere necessaria per imparare a suonare questo esigente strumento, ma che alla lunga mi portò a micidiali sfilze di saline, per andare, invece che a lezione, ai Carducci a leggere i fumetti sulle panchine, con il violino dormiente ai miei piedi. E il maestro perse ben presto la speranza con me, additato come pecora nera del suo corso.

Un giorno, mi ricordo, ci disse che ci sarebbe stato un seminario di ascolto con un bravo violinista, che ci avrebbe fatto ascoltare alcuni passaggi di Paganini, rispondendo alle nostre domande. Il maestro mi chiese con aria poco convinta davanti a tutta la classe se volevo partecipare anch’io. Io dissi che volevo certamente partecipare. In fin dei conti era un modo per spezzare l’esasperante monotonia delle lezioni.

Il violinista ci fece sentire ad un certo punto del seminario due battute piuttosto veloci e intricate, poi si fermò e ne suonò altre due, e ci chiese, secondo il nostro orecchio, che tipo di assonanze riuscivamo a trovare tra le due esecuzioni. Nessuno parlava, neanche le secchioncelle prime del corso. Io alzai timido la mano, e il mio maestro mi guardò con la solita aria scettica, che a ben vedere mi faceva proprio incazzare, pur avendo solo 10 o 11 anni.

E dissi:”Secondo me hai suonato le stesse note, ma la seconda volta al contrario”. Mi guardarono con aria stupita, e il violinista mi fece i complimenti, mentre il mio maestro disse:”Ma allora ce l’hai qualcosa dentro”.

E io volevo rispondergli che dentro ne avevo tante di cose, ma che non sarei mai riuscito a tirarle fuori in quel modo, lì al "Conservatorio Di Musica Francesco Morlacchi", secondo i loro ammuffiti metodi ottocenteschi.
Comunque ormai ero totalmente disamorato dello strumento e ho continuato a suonarlo per qualche anno solo per assecondare le vane speranze dei miei, fino all’abbandono definitivo.
E, finchè, finalmente, non ho potuto esprimere come volevo la mia passione anarchica e libera per la Musica.

L’amante più dolce e bollente

Family Days

2011-02-15T16:44:00.017+01:00

Ai tempi ormai preistorici delle videocassette mio cugino Marco fece un collage di tutte le riprese amatoriali della nostra famiglia attraverso gli anni, intitolato “Graffiti ‘round the family”.
Fu una bella idea e ogni tanto metto su la cassetta sullo scassato vhs che sembra digerirla sempre più malvolentieri.

Ci sono immagini mosse e sfocate risalenti anche ai primissimi anni ottanta, girate con quelle vecchie telecamere che sfalsavano i colori e pesavano 15 kili. Ci sono io con i calzoncini corti e i sandali, le guance tonde, la zazzera ricciuta e una vocina squillante. C’è mio fratello più grande, in chiesa alla sua cresima, con aria compunta e le mani giunte (!!). Vari matrimoni e comunioni, compleanni e pranzi natalpasqualizi, tutti insieme nel cucinone, voci dal donca pesante sovrapposte.

Il povero Zio Paolino che non sopportava essere ripreso e regolarmente si incazzava e scartava per non farsi vedere, e una volta disse schernendosi alla telecamera: Là freghi, lassate gì. Gite a “cosè i cosi”!
C’era la Lorena, il cugino Mirco con tanti capelli ricci che in seguito hanno avuto lo stesso destino genetico dei miei. La voce declamatoria di Giancarlo a fare da continuo sottofondo.
Ma soprattutto c’era quella sagoma del nonno Armido, che fischiettava e cantava e si lasciava riprendere volentieri. Bellissima la domanda che rivolse alla telecamera, che evidentemente lo incuriosiva: Ma tisto che cazz’è? E’ na “stantanea”? – credendo si trattasse di una macchina fotografica.

Erano bei giorni, niente ancora scricchiolava, tutto sembrava saldo ed eterno, immutabile agli occhi di un bambino, ancora lontano dall'entrare a contatto con la coscienza e la paura del continuo divenire delle cose. E dello scorrere del tempo

Soul Food

2011-02-11T11:03:00.039+01:00

What lies behind us and what lies ahead of us are tiny matters, compared to what lives within us

- Henry David Thoreau -

Punti, piccole curve e rette, linee, segni uniti, spaziati, sovrapposti. Le parole scritte hanno un potere intrinseco immenso.

Questi piccoli simboli piazzati l’uno dopo l’altro in successione, combinati in tanti modi diversi, suscitano emozione, stupore, rabbia, paura, evocano immagini, paesaggi, colori, volti e scene. Consentono di farti una rappresentazione personalissima di ciò che ti viene comunicato. Le sembianze di Raskol’nikov le immagino a modo mio, le fattezze del Barone Rampante, i visi dei compagni di viaggio di Levi nella Tregua, il passo claudicante di Long John Silver, il corpo sensuale di Nanà…
Le parole scritte entrano attraverso gli occhi, legate le une alle altre in frasi, come vagoni di un treno carico di significati, e si smistano, scomponendosi e ricomponendosi nell’immaginazione, per ogni lettore in un modo diverso e unico.

La scrittura è una forma di comunicazione personale, priva di "intralci", lascia modo alla mente di ragionare e valutare, vedere e respirare, libera da immagini esterne e suoni invadenti. Non a caso la lettura vuole il silenzio.
Ciò è grandioso nella sua semplicità, e credo che sia il motivo per cui non posso smettere di leggere, almeno finchè ne avrò capacità e possibilità.

E in fin dei conti si tratta di Cibo per l’Anima.

Necessario come l'aria.

:-:-:

La Matrice. Ancora

2011-02-09T12:19:00.039+01:00

Stamattina radio Capital dava questa notizia:
un sondaggio rivela che il 47% dei ragazzi inglesi preferisce la propria "vita" online a quella reale e quotidiana. Si dichiara felice della sua identità virtuale e trova totalmente appaganti le relazioni così intessute.

(….)

Che dire? Anche io scrivo qui, ma non la definirei la mia “vita online”… provo a immergere messaggi nella bottiglia in questo mare, e mi diverto io stesso a ritirarli fuori dopo un pò di tempo. O magari, chissà, a volte qualcuno capita e li raccoglie, abbandonati sulla sabbia...

Tempo fa mi ha mandato una email una ragazza dagli stati uniti che era finita nel blog passando per qualche oscuro meandro della Matrice. Pensa un pò. Questa possibilità di comunicazione, direi casuale, mi pare interessante.

Eppure?

Mi resce più facile parlare di me stesso qui, con una persona che si trova sull'altra faccia della terra, piuttosto che a voce, dal vivo, con un'altra che sta a un chilometro da casa mia, o con mio fratello, che ne so.

Segno evidente che, almeno in parte, sono entrato anch'io nel meccanismo.

Ma nel LibroFaccia?

Quello mai :-)

:-:-:-:-:

2011-02-05T02:02:00.008+01:00

well eccome qui a tentare un esperimento: scrittura per associazione
sono bello gonfio di alcol dopo una serata passataa suonare e voglio vedere quello che scappa fuori promettendomi di lasciarlo così com'è senza correggere niente domattina
logica vuole che le donne si sentano indignate di questi tempi: merce di scambio, pelo, trucco intorno agli occhi sistemi di deambulazione della fica vuote scatole craniche impossibilitate a scegliere perchè altri hanno scelto per voi, tacchi alti a sostenere culi piu o meno bassi, vuota sfrontatezza, inutile vacua, fame di affermazione, fame di soldi, ovaie vuote sterili, aperitivi, shopping compulsivo happy hour soldi immediati subito, maternita abortita, fretta freddo calcolo di interesse, cocaina, indifferenza sesso indifferente, carne, plastica, cattiveria solitudine
mi viene da vomitare

non siete questo
oggi spetta a voi la rivoluzione
tocca a voi
non tacete

URLATE

per favore

What You Really Need

2011-02-02T13:05:00.009+01:00

"Che danno ci farà un sistema che ci stordisce di bisogni artificiali per farci dimenticare i bisogni reali?

Come si possono misurare le mutilazioni dell'anima umana?"

Eduardo Hughes Galeano

Portrait De l'Homme Sauvage

2011-01-29T12:35:00.022+01:00

L’Uomo Selvatico si aggira. Parla poco, si esprime male, diffidente per natura, si ritaglia la sua fetta di territorio e la difende con ferocia. Si aggrappa con unghie rotte e sudice a ciò che il passato gli ha dato di buono e che il presente cerca di rubargli. Almeno nelle sue convinzioni.

Riconosce per istinto un’altra Creatura Selvatica quando la incontra nei suoi vagabondaggi. Allora la annusa, le gira intorno, il suo linguaggio è tutto a fior di pelle. Rimane all’erta, pronto al primo segnale ostile a defilarsi con un ringhio, a rifugiarsi nei suoi spazi, e continuare le sue ronde inutili.

Ma a volte invece succede che decida di rimanere, di correre il rischio, rinfoderare gli artigli e credere a una carezza gentile. Sente qualcosa sciogliersi piano, occhi che si inumidiscono, un brivido antico e dimenticato, ma familiare. Abbassa le difese, entra in un altro territorio, e lascia che si entri nel suo.
E rimane stupito, come ogni volta del resto, a guardare tutto ciò che era tagliato fuori dal suo orizzonte.

Sorride...

Link

2011-01-24T11:54:00.055+01:00

Possiamo sentirci in ogni momento. Posso sapere qual’è il tuo dolce preferito, cos'è che ti piace fare in ogni giorno della settimana, cos'hai progettato per giovedì prossimo, dalle 10 e un quarto a mezzanotte, a quale evento intendi partecipare. Se ti piace la nutella o piuttosto qualche altro bene di consumo massificato. Posso conoscere ognuno dei tuoi progetti e delle tue passioni, se sei in coppia o spirito "libero". Posso vedere le foto delle tue vacanze, del tuo cane, o altre interessanti immagini di te che ti lavi i denti, o lavi i denti al tuo cane, o magari scoli la pasta, o stai lì semplicemente a sfoggiare il tuo sorriso radioso.

Posso sapere qual'è la tua musica, il tuo programma radio preferito, il film che ha parlato al tuo cuore.

Siamo veri amici, condividiamo tutto.

Per questo dovrei essere in grado di sapere come ti senti, al di là di tutte le informazioni che mi dai di contorno. Se stai bene, se tutto è veramente felice, brillante e coinvolgente come appare da quello che fai vedere, che esponi con generosità.

Dovremmo sapere aiutarci con una facilità sorprendente, non vedi che nessuno è più solo?

Soprattutto i più giovani e vulnerabili, rapidi a legarsi nei loro modi virtuali....

.....

....eppure, qualche giorno fa, una ragazzina si è buttata dal quarto piano della sua scuola.

E allora mi chiedo perché le braccia onnipresenti e veloci di questa amicizia moderna non sono state in grado di fermare quel volo solitario

AcidodesossiribonucleicO

2011-01-14T19:28:00.015+01:00

Questo blog è iniziato descrivendo il mio sangue. I miei parenti intendo.

Siamo una famiglia strana, plasmata nei silenzi, nelle bestemmie, e nell’incomunicabilità, e forse ho sentito il bisogno di parlare per cercare di esorcizzare la paura della solitudine, che credo scorra nel sangue di ogni elemento del nostro nucleo, sia sposato con figli, vedovo, o solo come un cane, com’era lo zio Paolino. E come lo sono io, del resto.
Ma tanto per non appesantire troppo, mi torna in mente di quando la zia Lorena, dai modi spicci e bruschi, mi raccontò del suo primo appuntamento con Giancarlo, anche lui dai modi spicci e bruschi, ma, lei mi diceva, alquanto imbranato in questioni di donne (come potrei non rivedermici? )
Mi raccontava che andarono a passeggio per il Ponte, qual’era in quei lontani anni sessanta. E proprio sul ponte, al momento di lasciarsi, lo zio le disse:”Signorina, quando possiamo rivederci?”.
La risposta fu una delle sue, taglienti, carica di un’ironia volta a celare la timidezza (un qualcosa che mi pare di conoscere...):

“Si ‘nsè guercio me pol vedè anche adesso”
Nonostante i malfermi presupposti, funzionò poi. E per parecchi anni pure.
Dunque quel sangue si mescolò, come quello di mio padre (fratello di Giancarlo) e mia madre (sorella della Lorena).

Quel senso di solitudine fu tramandato nuovamente.

...accompagnato, però, anche da tante altre cose....

Suffer Well

2010-12-21T13:35:00.024+01:00

Il fatto è che il nostro corpo, la nostra mente, sono stati progettati in una certa maniera.

La tendenza a sperare che ogni cosa buona debba durare per sempre ci è stata immessa, e resta latente, per risvegliarsi puntualmente nei momenti in cui può farci male. Il distacco da una persona, gli anni che passano, un orgasmo che svanisce in quei pochi secondi e ti lascia sempre un po’ triste per la sua brevità…. ma anche più semplicemente un piatto di buona pasta che se ne va veloce sotto forchettate voraci.
È così che funziona, sembra quasi un progetto non compiuto, riuscito male. Ogni volta raggiungere qualcosa che sembra perfetto, poi ritornare a soffrire e sudare, perché quella perfezione si è già dileguata come brina al sole.

Ma forse potrai di nuovo vedere qualcosa di altrettanto bello, se avrai sudato e sofferto abbastanza, compiendo il tuo dovere. E poi lo perderai ancora...
Non resta che adattarsi, semplicemente perchè non è dato altro modo di vivere.

Però questo modo ha un suo innegabile fascino, non è come correre sul posto.

E il suo nome è esperienza

Ego Me Absolvo

2010-11-25T19:41:00.009+01:00

Non so quanti mesi avessi. Ma non avevo coscienza, o forse era solo una coscienza diversa. Mi versarono un po’ d’acqua in testa, mentre me ne stavo tranquillo tra le braccia di mia madre, che erano più piene e forti di quelle di adesso. Poi qualche formula magica.

Qualche anno dopo mi fecero indossare una ridicola tunica bianca con un crocifisso di legno al collo, per un altro rituale. Ma io pensavo alla bicicletta che avevo ricevuto, più che alla mia anima immortale.

Ancora due o tre anni, e ancora un altro rituale. Stavolta il mio pensiero era rivolto al computer che avevo scagliato.

Nel frattempo, domenica dopo domenica, a recitare altre formule a memoria, con corale gaudio, mentre il pensiero volava al pollo arrosto che avrei divorato lì a poco, finita la solfa.

Adesso magari potrei sposarmi (la vedo dura) e tornare ancora una volta lì, a sentirmi dire da un tale con un variopinto costume che il legame che si sta celebrando è eterno e indissolubile.

Ma se a volte succede che l’amore non lo trovi più dentro di te, già da un pezzo, da molto tempo prima di arrivare lì davanti, non importa, perchè ciò che vuoi in quel momento è solo essere rassicurato. Perché quello che fanno in tanti ha in sé proprio questa virtù: di rassicurare.

Gli anni passano, e quello che so con certezza è che non mi ritrovo in nessuna di queste “tappe” attraversate più o meno consapevolmente.
E se in me c'è qualcosa di sano, di pulito, non si trova lì per aver raccontato, a scadenze fisse, gli affari miei alle orecchie di un altro, in ginocchio, chiuso in una scatola di legno, con la fede di chi aspetta davanti alla lavatrice che il proprio vestito torni magicamente immacolato.

Qualcosa di buono c’è perchè ci sono stati quelli con i quali sono cresciuto e vissuto finora, con cui ho condiviso male e bene.

E che mi hanno aiutato a distinguerli.

La Descrizione Di Un Attimo

2010-10-20T11:26:00.016+02:00

Hai presente quando sei in macchina e ti stai stupidamente trastullando con qualcosa, magari il telefono o la radio, o semplicemente sei distratto, e quando riporti l’attenzione alla strada vedi una macchina ferma davanti, a non più di due metri, che si avvicina inesorabile, e allora dai una drammatica pestata al freno.
Quello di cui volevo parlare è la sensazione che provi nel momento in cui il cervello realizza il pericolo, e manda attraverso le sue molteplici reti la famosa scarica di adrenalina. E ti arriva saliva amara in bocca, i peli delle braccia si rizzano, una scossa nella schiena. Andando in moto, oltre che in macchina, mi è capitato più volte purtroppo.

Purtroppo? Il punto è questo. Perché è una sensazione che mi piace.

Per qualche secondo i colori si fanno più vividi, gli oggetti sono più luminosi, le ombre più nere, i contorni più marcati. Anche l’orecchio si affina, e ti sembra di poter raccogliere contemporaneamente ogni rumore prodotto intorno in quegli istanti.
Credo che alcuni tipi di droga possano avere un effetto simile, portando il cervello a dei regimi troppo alti, ma più a lungo, fino a farlo ovviamente spaccare.

E ritorna ancora una volta la mia ammirazione verso questa nostra macchina, tante volte utilizzata male, o peggio, del tutto inutilizzata, che in quegli istanti sembra dire: guarda, io potrei portarti più su, e oltre, ma non credo che lo sopporteresti, non è per te. Quindi torniamo ad altezze cui sei abituato. E cerca di stare più attento la prossima volta, imbecille.

In sostanza: non avendo ancora, per fortuna, sviluppato tendenze suicide andando in macchina o in moto, né avendo l’intenzione di diventare un tossicomane, mi accontento di sapere che ho la compagnia di quel chilo e mezzo approssimativo di materia grigia.

Come un amico sempre tranquillo, che diresti anche non molto sveglio, a volte. E che invece sa sorprenderti.

E di brutto, anche

Notturno

2010-10-02T00:42:00.011+02:00

Pietro Verdini "Notturno"

.-.-.-.

Aspetto
E ti cerco.

Vorrei tu facessi cedere questi tiranti di acciaio freddo, che tengono ferme strutture edificate negli anni, cementate dai dubbi, saldate dalla paura.

Immobili, vecchie e inutili.

Divorano luce e ossigeno, accorciano il respiro.

Ma so che non sono eterne

E allora ti cerco, e ti aspetto.
Perché tu verrai e le farai crollare, se io non saprò farlo.
E ti basterà un sorriso

_._._._

N.100

2010-09-15T12:16:00.021+02:00

Erano quelli i nostri anni. Quella la nostra musica

C’erano suoni ansiogeni di chitarra e voci disperate e forse non era tutto semplice come pensavi solo fino a due anni prima. Alcune certezze cominciavano a scricchiolare in maniera sinistra.

E quei suoni ti muovevano qualcosa dentro, qualcosa che provava a uscire.

Dive with me

Magari usciva pure in un conato, durante le prime sbornie, e allora pensavi di aver ottenuto chissà quale liberazione
Quando in realtà i tuoi erano solo artigli di carta, non buoni per dilaniare. Tantomeno la bolla trasparente e rassicurante in cui nemmeno sapevi di vivere.
Ma lo stesso era una gran cosa sentire quel balzo indignato nello stomaco, la paura e il malessere. La Rabbia.

E quando, ancora oggi, l’orecchio ti capita tra le note di quegli anni, fai un sorriso indulgente al bambino che eri.

Ma, dentro, qualcosa si muove ancora…

:-:-:-:

Ancora Sugli Odori

2010-09-13T13:01:00.013+02:00

A fine cena Giovanni mi pelava una mela.
Aveva mani nodose e un coltello dal manico verde.
Questa cosa delle nostre tavole umbre, ma credo non solo, dove spesso ognuno ha il suo bicchiere o piatto, o forchetta, e anche non volendo, con l’uso prolungato e ripetuto negli anni, sembra non possa più mangiare senza, quasi che il cibo abbia meno sapore.

Giovanni tagliava in quattro la mela, pelava ogni singola “pacca” lentamente e me la passava. E io guardavo tutta l’operazione affascinato e con invidia, perché non mi era concesso di usare il coltello.
E ogni spicchio sapeva di mela e di fumo insieme, perché lui aveva l’odore delle sue nazionali nelle mani, quelle dal pacchetto morbido con il veliero disegnato sopra. L’odore di fumo l’accompagnava sempre, gli aleggiava intorno, ma non era spiacevole.

Adesso che sono le mie mani a sapere di fumo, se mi sbuccio una mela a fine cena, ogni volta lui mi viene in mente. E penso ammirato di cosa è capace il cervello, se dall’associazione di una mela e un po’ di fumo può riportarti indietro una persona, strappandola a vent'anni di assenza...

_._._._

2010-07-28T15:48:00.014+02:00

Era il 1990 quando uscì. Avevo appena concluso la prima media e ne leggevo con gusto le pagine, una dopo l’altra durante l'estate. Crepavo dal ridere, ma allo stesso tempo già allora sentivo un’inquietudine.

Che direzione avrebbero potuto prendere questi ragazzini autori dei racconti, e tutti quelli nelle loro condizioni, al nord - centro - sud, una volta cresciuti? Si sarebbero mai resi conto di quanto stavano perdendo e di come avrebbe potuto essere, se non fossero stati abbandonati a sguazzare nella loro ignoranza?

Soprattutto: avrebbero mai avuto la consapevolezza di poter decidere di non essere carne da macello?

L’ignoranza non spaventa più, fa parte da tempo del corredo genetico del Paese. Allora ricordo quel libro come un tentativo di lanciare un segnale, seppure col sorriso e l’ironia.
Marcello D’Orta ti diceva: leggi e ridi, ma ricordati che c’è ben poco da ridere, dovresti anzi asciugarti le lacrime.

Per questo dico riprendetevi tutto: televisione, fiction, reality, canzoni per l’estate, film blockbuster, le notizie del nulla mediatico e i telegiornali fasulli, il campionato e il calciomercato, facebook (ancora e sempre), magari anche sto blog del cazzo….

Ma lasciateci solo questo: una speranza

60 Bpm

2010-07-05T13:56:00.009+02:00

Giornate torride...

da abbassare le serrande dopo pranzo e stendersi sul letto

._._._.

Da fiolino la pennica post prandiale era obbligata. Nel senso che il vecchio Giovanni, da tata scrupolosa quale era, mi obbligava ad andare a letto, mentre lui rigovernava la casa. Andavo sempre in camera sua, quella che dava sul ponte “in eterna salita”. E ci andavo anche senza discussioni, perché il suo motto era: “Adè và tol letto, che nnanzi chè notte voglia tu a giostrà”, e in caso di lamentele giusto un filino eccessive, arrivava la giarda. Per cui poco valeva discutere…
In quella camera tuttavia dormivo volentieri, nonostante le reticenze iniziali, perché era piuttosto fresca, con un vago odore di naftalina che filtrava dall’armadio dei suoi vecchi vestiti, quasi gradevole.

E poi c’era la sveglia. Si tratta di un glorioso esemplare a carica di marca “Veglia”, tutta in ferro verniciato di un azzurro che ora è sbiadito. Avrà più di 50 anni e credo possa valere qualcosa. Ora si trova in camera dei miei, perfettamente funzionante. Giovanni la caricava con gesto abituale due volte al giorno. Una la sera prima di andare a letto, dopo aver dato un bacio alla foto della moglie Argene, e una dopo pranzo, appunto. Quando mi stendevo sul letto, mentre il sole estivo fuori arroventava tutto, prima di addormentarmi, le mie orecchie seguivano il tranquillo ticchettio della sveglia, cercando forse di velocizzarlo, per far passare più rapido il tempo e tornare fuori a giocare. Inevitabilmente gli occhi cedevano, e il sonno arrivava accompagnato da quel suono meccanico però musicale. Il ritmo mi ha sempre rilassato, già da allora.

A volte ancora adesso, se non c’è mio padre a rompere in giro, dopo pranzo mi butto sul letto loro, e ascolto il ticchettio, che ha attraversato più di mezzo secolo, e ancora è in grado di rilassarmi.

Ma c’è una differenza: ora vorrei solo che rallentasse…

:-:-:-:

Panta Rei (2)

2010-06-18T19:46:00.013+02:00

Ne ho appena stilata una, di classifiche. Sarà per questo che mi è venuto da sorridere al pensiero dell’abitudine tutta nostra di voler catalogare, classificare, schematizzare, irregimentare. Pensavo a quando per esempio ti iscrivi a qualche social network, dove ti chiedono: libro preferito, musica/artista preferito. Che senso hanno tali richieste, riflettevo.

Se mi chiedi qual è il mio libro preferito ti rispondo che non lo so. La canzone preferita? Boh?

C’è gente che ci riempie pagine intere, nello sforzo affannoso di mostrare agli altri tutto quello che conosce.

Il mio scrittore/scrittrice preferiti? La band che amo di più? Il quadro più bello? Sono tutti quelli che ho letto, ascoltato e visto, e che mi sono piaciuti, che in quel momento ho apprezzato. Ma anche, e qui sta il punto, quelli che ancora non conosco e forse avrò la fortuna di conoscere in futuro, quando magari avrò sviluppato una diversa sensibilità. Quindi, che elenco posso fare? Non avrebbe un termine. Per questo non posso dartelo, e non ha senso chiederlo.

Perché tutto scorre, sempre.

_._._._

Heaven

2010-06-08T16:06:00.009+02:00

Moraine Lake, Banff National Park

L'altra notte guardavo un pò di foto del Canada in internette (sieee.... giusto del Canada, diranno i soliti maliziosi)... va bè, comunque, TRA LE ALTRE FOTO, mi sono incagliato in questa. E mi ha catturato, sono rimasto a studiarla mezz'ora. L'ho piazzata subito come sfondo del desktop, un pò come fanno quegli impiegati esauriti, che tappezzano l'ufficio di foto di luoghi esotici e irraggiungibili, in deprimente contrasto con il grigio ambiente di lavoro.

Lo vorrei così, il paradiso.

Un posto dove poter respirare a pieni polmoni...

_._._._

Gocce

2010-06-04T11:46:00.012+02:00

Foto di Luca Vinti

Dall’alto giù in caduta libera.

Arrivare a terra, perdere trasparenza, mescolarsi, attraverso l’esperienza abbandonare una purezza inutile.

E poi, un giorno, essere di nuovo catturati dal vento.

Di nuovo su in alto, aria sottile. Ancora una volta purificati.
Ancora pronti per una caduta libera
_.._

"Caffè Alicante"

2010-06-02T13:20:00.008+02:00

(http://www.midgard.it/caffe_alicante.htm)

Sinceramente non l'ho ancora letto, ma mi sembra giusto contribuire, pur nel mio piccolo, a pubblicizzare l'opera di un'amica gentile, dolce e intelligente (melodia di violino in sottofondo)

E poi costa pure poco: giusto due birre e uno shottino.

Brava.

Evviva le Donne Che Scrivono!

_._._

L'Interpretazione Degli Incubi

2010-05-27T12:05:00.010+02:00

Tullio Crali "Incubo" - 1927

Faccio sogni ricorrenti.

A volte sono tornato al liceo e siamo verso la fine dell’anno scolastico, quando ci sono belle giornate di sole. E mi accorgo che Quella di Chimica non mi ha ancora interrogato, non ho il voto del secondo quadrimestre, e quello del primo è vergognosamente insufficiente. Non so come fare perché sono rimasto indietro di mesi e mesi e non ci capisco niente in tutta la roba che ho accumulato. E’ una sensazione brutta, che scema in un sollievo mano a mano che si avvicina l’ora del risveglio, quando si insinua la coscienza a comunicarti che stai solo sognando. Niente interrogazioni, la scuola è finita 15 anni fa…

Penso che ciò simboleggi l’ansia di essere colti impreparati nella vita quotidiana, di non essere all’altezza, o di essere mal giudicati: lavoro, amicizie, sesso...

In un altro incubo mi ritrovo una bella chioma fluente. Mi rimiro allo specchio, passo la mano in quella seta soffice, ci faccio la coda per poter infilare il casco e andare in moto. Bello. Però, immancabilmente, i capelli ad un certo punto iniziano a sfibrarsi e cadere. Prima poco per volta, poi a ciocche intere. Alla fine mi ritrovo allo stato attuale, e cioè pelato.
Ma anche in questo caso al risveglio è un sollievo. Mi guardo allo specchio e invece della chioma fluente rimiro il mio capoccione spoglio, molto più pratico ed economico, e mi ricordo che la fase del rimpianto pilifero, dell'ansia della perdita, l’ho superata da un pezzo.

Forse basterebbe magnare un po’ meno la sera, ma alla fin fine ho letto che gli incubi fanno bene,a volte, per buttare fuori sensazioni negative che, diversamente, si tenderebbe a comprimere ed immagazzinare con malesseri conseguenti.
E poi, ogni tanto, non è neanche male scendere dalla moto, togliermi il casco e agitare al vento una criniera leonina.

Anche se solo in fase r.e.m. :-)

_._._._

Li Metten Su Du Cricchi?

2010-05-22T13:53:00.023+02:00

Sono tornato al cinema da poco, dopo parecchio tempo. Per cinema intendo lo Zenith, perché credo che quello possa ancora chiamarsi cinema. Una sola sala, schermo grande a sufficienza, audio discreto, poltroncine comode.

Spero che ce la faccia a sopravvivere, lo spero davvero.

Perché io alla multisala non ci voglio più andare. Perché sono retrogrado e lamentoso, lo so. Perché non me ne faccio un beneamato cazzo (e chiedo scusa) del megaschermo e delle cinquantamila casse che mi sfondano i timpani. Me ne strafotto del 3D e della stragrande maggioranza delle pellicole che proiettano.
In quella nuova non sono ancora entrato davvero, soprattutto dopo che mi hanno detto delle poltrone “VIP” ottenibili pagando un sovrapprezzo sul biglietto (!!). Le caste anche al cinema...

Alla multisala devono darti sempre più: gli occhialini, la megapoltrona, il mega-surround, il mega popcorn e la megacocacola. Nessuno gli hai mai chiesto niente, solo vedere un film decente, ma loro devono darti lo stesso di più.

E alla fine ti ci abitui. Alla lunga credi che il cinema sia sempre stato così, dopato, gonfiato, costoso e lussuoso, con quell'odore di ossigeno purgato.

Invece lo schermo rimane sempre lo stesso, un semplice rettangolo, e se un film vale, lo schermo lo buca comunque, anche nella piccola Turrenetta. Che cazzo, se è un bel film, buca anche lo schermo del piccolo 15 pollici in camera mia.

Il cinema è nato come arte popolare, per far riflettere il popolo.

Non per stordirlo.

Per cui nei pollai non ci vado più. Ecco il mio punto di vista, per quanto possa valere.
E se mi viene la voglia di farmi qualche popcorn, anzi i “cricchi” come diceva il mio nonno, piglio la padella, ci metto un filo d’olio e li faccio da me, come mi insegnò lui.

-;-;-;-

"Sono Il Numero 1"

2010-05-19T12:21:00.027+02:00

E giù un altro tuffo nei ricordi.

Alle superiori io e la matematica eravamo nemici naturali. Adesso capisco che essa è filosofia, e i suoi numeri sono la base della realtà. Però alle superiori era solo una gran sega. Forse perché la Scivicco, rigida prof di matematica del biennio, di natali partenopei, m'aveva fatto fin da subito un cattivo effetto.

Ma avevo i miei motivi.

I primi giorni del primo anno ero stato inserito nella sezione “D”, mentre, avendo il mio fratello più grande frequentato la sezione “F” per quattro anni, avevo diritto ad essere inserito nella stessa, se non altro per risparmiare qualche soldo sui libri. E infatti pochi giorni dopo mi trasferirono, e caso volle che entrai nella nuova classe (in cui navigavano tra gli altri il Tacco, il Fico, Giuliano Picchio) proprio una mattina che teneva la sua ora la Scivicco. La quale, appena mi vide entrare, sbuffò dicendo: ”Pure! Un altro ne hanno mandato! Và a sedere in fondo, và…”. Ora, lei avrà avuto anche ragione (erano già in 32), ma che modo è di accogliere un ragazzetto?

Comunque da lì cominciò la mia lotta con lei e la matematica. Al primo compito in classe presi “1”, incredibile…. e da lì iniziarono a chiamarmi per soprannome proprio “1”. Soprattutto quell’infingardo del Tacco, il cui soprannome, tra l’altro, era “TOPA” (sul quale, mosso da istinto pietoso, mi astengo dal dare spiegazioni…)

Il mio rendimento successivamente migliorò in maniera netta, sia nello scritto che nell’orale: 4, 3, 2 fisso, sempre, periodico, mese dopo mese.
La Scivicco con me aveva perso ogni speranza, e mi interrogava solo perché era tenuta a farlo. Una volta ero alla lavagna per il solito supplizio, e avevo scritto una serie di numeri e simboli che lei mi aveva dettato, e da cui, sempre lei, si aspettava io tirassi fuori un qualche oscuro svolgimento. Ma io restavo lì con il gesso in mano, buio totale, che avrei voluto anche farla contenta, povera donna, ma non sapevo proprio che scrivere. E lei esasperata sbottò:”Vinti!! Tu calpesti la matematica!!”. Al che io sollevai un piede e mi guardai sotto la suola della scarpa, e fui rimandato a posto con il solito “2” sul groppone.

E la situazione non migliorò di certo al triennio, quando alla Scivicco subentrò la Venturi, giovane e bella, ma un tantino isterica. Comunque per me parlava lo stesso arabo, e credo sia normale, dato che da lì viene gran parte della scienza algebrica. Mi beccai tutti gli anni i corsi di recupero, ma non mi dispiaceva andare in quel fresco parco giù al Galilei a settembre, quando l’aria è ancora afosa. Inoltre la Venturi in tenuta estiva era anche un bel vedere.

Algebra, trigonometria, geometria analitica, equazioni, integrali, limiti… per me giacciono nell’oscurità completa, e me ne dispiace non poco, perché in essi è racchiusa la ricerca di risposte fondamentali.

Per quel che mi riguarda, direi che quella risposta è rimasta dentro di me

...epperò, è sbagliata

Il Miglior Amico Dell'Uomo

2010-05-17T20:47:00.022+02:00

Otto è il nostro cane. Un bassotto tedesco.
Andammo a prenderlo io e l’Alessandra nel lontano ’98, in terra di Toscana, da un allevatore amatoriale.
Era in mezzo ad altri 5 o 6 bassottini uggiolanti. Tutti gli altri erano marroni e lui l’unico nero, e quando l’allevatore chiamava la cucciolata per il da mangiare, correndo tra gli altri era l’unico cui le orecchie si giravano in fuori. Sapevo che dovevo prendere lui, ma per il fatto che era l’ultimo maschietto nero rimasto,e che gli serviva per la “monta”, quel crumiro dell’allevatore chiedeva centomila lire in più. Cosa cui provvide quell’animo buono dell’Alessandra, che m'aveva visto innamorato.

Riportato a casa, era lungo una ventina di centimetri, cominciò subito a piangere e, naturalmente, a spisciarellare e scacazzare per casa. La prima notte toccò di farlo dormire con me, acciambellato sulla mia panza, che non si voleva staccare di dosso.
E per i primi mesi è stata una tragedia per i bisogni. Semplicemente si accovacciava e li faceva dappertutto, e la mia vecchia stava per uscire di testa. Provammo a prendergli un sottovaso col terriccio per convincerlo a farla lì, ma quella è roba da gatti. Prima di tutto il terriccio se lo magnava. Poi, ogni tanto, provava pure a farci contenti, avvicinandosi al vaso, allungandosi su di esso e…. pisciando quasi tutto fuori. Perché essendo un bassotto era già molto più lungo che alto e, mentre lui credeva di essere completamente entrato nel sottovaso, il suo pisellino era in realtà molto più arretrato, che riversava tutto fuori…. intanto che lui ti guardava come a dire:”Visto? So bravo, eh?”.

È sempre stato un cane più testardo che intelligente, direbbe il Berluscane, però molto affettuoso con tutti, ed espansivo, sia esseri umani che cani. Lamentoso e un pò fregnone, ma coraggioso a modo suo. E forse intelligente lo è pure, ma per quello che gli pare. D’altra parte qualcuno dice che i cani riflettono la personalità dei padroni, e potrebbe anche essere...
Comunque, gli dedico qualche parola, ancora di Calvino, maestro delle descrizioni:

“ Erano già distanti quando con un uggiolio: - Uì, uì – fendette l’erba uno che veniva a salti più da pesce che da cane, una specie di delfino che nuotava affiorando un muso più aguzzo e delle orecchie più ciondoloni d’un segugio. Dietro, era pesce; pareva nuotasse sguazzando pinne, oppure zampe da palmipede, senza gambe e lunghissimo. Uscì nel pulito: era un bassotto”.

-:-:-:-:-

Io Non Sono Leggenda

2010-05-12T10:49:00.018+02:00

La solitudine non mi dispiace.
C’è un piccolo gioco che faccio ogni tanto, dai tempi in cui presi la patente. Ora, a distanza di 13 anni (…), mi riesce più difficile, con il traffico aumentato in via esponenziale.
A volte, andando in macchina, e trovandomi in un tratto di strada poco frequentato, magari appena fatta una curva, e in attesa di affrontarne un’altra giù in fondo al rettifilo, mi trovo da solo. Niente case o passanti ai bordi della carreggiata, solo campi o alberi, nessun veicolo nell’altro senso di marcia.
Mi immagino così di essere rimasto l’ultima anima a girare per strada. Nessun semaforo, stop, limiti di velocità, infernali macchinette e "tyrannosaurus-red", precedenze da concedere, orari da inseguire, impegni e vincoli soffocanti. Questa illusione mi distende i nervi per qualche secondo, apro il finestrino (se è estate naturalmente), caccio fuori la mano e catturo il vento.
La mente è strana, almeno la mia, e davvero riesce a farmi credere per un po’ di essere l'ultimo, riproducendo quella sensazione.
Ma dura poco. In fondo, alla curva, sbuca un’altra macchina, oppure incrocio una casa e dal portone esce una persona. O semplicemente alzo gli occhi e vedo i panni stesi ad asciugare ad un balcone o, ancora più su, un aereo lascia la scia in cielo. Segnali umani, insomma.
Per qualche secondo è una bella sensazione di pace e calma. Per qualche secondo appunto, perché poi, riflettendo, che dovrei farci in macchina da solo?
Dove dovrei andare? Che bisogno avrei di spostarmi?
Allora, incrociando altre anime, penso che la solitudine è piacevole, sì, ma non troppa solitudine: solo quella che basta a ricaricare le pile.
Quindi sorrido, getto lo sguardo sui passanti ignari e penso: dopotutto, sono ancora un animale sociale.

Ubertino Da Casale

2010-05-07T12:12:00.014+02:00

Per me sono due gocce d'acqua e tutti e due grandi attori.

Solo che uno non necessita di trucco per andare in scena

***

Niente?

2010-04-13T11:33:00.035+02:00

Dato che è un pezzo che non riapro ste pagine, mi è venuto lo stimolo di buttar giù qualcosa.

Per la verità si tratterebbe di un argomento tosto, non certo da trattare in quattro righe, e tantomeno qui. Ma è che gli avvenimenti di questo ultimo anno e mezzo mi hanno portato spesso a rimuginarci su. Inoltre qualche tempo fa affrontai il discorso con un amico notoriamente ateo, con il risultato che dopo due ore di discussione ognuno era rimasto sulle proprie … o meglio, lui una posizione ce l’aveva, mentre io no, nemmeno adesso, e non credo che l’avrò mai.

Si parlava della morte, e soprattutto del dopo. Il mio amico con sicurezza diceva non c’è niente, è la fine della coscienza, fine, stop, buio.

Va bene. Ma che è sto niente, sto buio? È tutto nero? Il Buio è già qualcosa. Il nero lo vedi. Si ferma il cuore, il cervello non trasmette più segnali, e allora non hai più vista. Ma allora come è questa “non vista”?

E ci si scaldava ognuno a cercare di convincere l’altro, la solita battaglia tra assolutismo e relativismo, quando a ben vedere, secondo me, non c’è proprio niente di cui convincersi. Semplicemente io credo di non essere in grado di capire, di concepire come potrà essere. Non mi è dato di saperlo, penso che la risposta si trovi su un altro livello di coscienza, raggiungibile solo in quel momento.

Del resto non so nemmeno il motivo per cui il cuore dentro mi si contrae e rilassa continuamente, per quale motivo ha cominciato a battere all'inizio. La scienza sa come ci riesce, quali sono i meccanismi, ma il perché non può dirlo. Allo stesso modo possiamo guardare sempre più lontano con i telescopi spaziali, o sempre più vicino con i microscopi, ma la fine di questa ricerca non ci è dato intravvederla, nè la speranza di avere una risposta definitiva: dietro ad un limite c'è solo un altro limite, e così via, senza termine...

Poi la quotidianità certi pensieri li affoga, com’è giusto che sia. E infatti ritrovarsi a scrivere certe cose a mezzogiorno sembra strano. Non lo sembrava stanotte, prima di addormentarmi...

Posso solo sperare è che non sia la fine, ma l’inizio di un’altra parte di viaggio.

Verso dove? E come, soprattutto? Non posso saperlo.

Ma non credo che sarà tutto nero

Ok, basta serietà per oggi

Questione Di Stile

2010-03-09T12:11:00.005+01:00

"Bula sta giacca! Dove l'è comprata?

da Alessandrelli in centro?"

"No, da Alessandretti al Ponte"

Arguzie

2010-02-24T13:51:00.009+01:00

Stamattina presto, su in mezzo ai monti, lungo la strada per Gubbio. Mi fermo in un baretto. Ancora mezzo rincoglionito dal sonno, nonostante le molteplici curve, per evitare una tragica fine in fondo ai burroni del Belvedere, mi prendo un caffè ristretto e poi vado a pagare alla cassa.

Faccio alla donnina cassiera: "Un caffè ristretto"

E lei: "Perchè,'l vorristi pagà meno cocco?"

(.....)

La mattina?

è sempre una tragedia...

Sole, Visioni & Ceffoni

2010-02-13T18:08:00.040+01:00

-Nella foto: veduta del Ponte pre-lavori-

(da notare il famoso "Monolocale Circolare" con annesso giardino)

Quando abitavamo a casa vecchia, a Ponte Felcino, c'era un balcone con la ringhiera verde. Ci si accedeva dalla camera di Giovanni, mio nonno, e mi ci affacciavo spesso. Da lassù guardavo il ponte, davanti, ma ne vedevo solo metà, quella ascendete, che l'altra era coperta dalla casa di fronte. E allora immaginavo che fosse un ponte tutto in salita, che salisse sempre e non scendesse più dall'altra parte. E le vecchiette con le buste della spesa, i ragazzini in bicicletta, le macchine, li immaginavo tutti salire, sbuffare, salire all'infinito, come i condannati dell'inferno. Le strane fantasie di un bambino.
Una volta che avevo tanto per cambiare fatto incazzare Giovanni, mi ricordo che avevo trovato scampo dalle botte proprio sul balcone. Lui m'aveva cercato bestemmiando per casa, senza riuscire a trovarmi, ma lì in terrazza non aveva pensato di guardare.

Alla fine aveva tirato giù la serranda ed era andato sul letto a riposare, mentre io ero rimasto fuori credendomi una volpe per averlo fregato.

Era luglio, le due del pomeriggio, sole a picco, e io mi ero seduto a guardare il ponte. Ma dopo mezz'ora il sole aveva incominciato a pesare e la signora che stava davanti, la Germana, affacciandosi, m'aveva detto: "Ma che fè cocchino sotto a sto sole, sè matto? te pia l'insolazione".

A quel punto avevo incominciato ad immaginarmi come un martire costretto a sopportare in silenzio, quasi un eroe, a morire disidratato lì sul terrazzo. E il fatto di questa "insolazione", che non sapevo cosa fosse, credevo mi avrebbe portato a scapocciare e avere le visioni, quasi come Giovanna D'Arco. Forse sta cosa del ponte in ascensione infinita è nata lì.

Bensie il sole incominciava davvero a cuocere e io non mi sentivo più tanto un eroe, quanto effettivamente un tonto. E la donnina davanti continuava a blaterare che dovevo chiamare per farmi aprire e non si azzittiva più, giustamente. Però pensavo: ma se il sole fa male a me, a te che stai a guardarmi dal tuo, di terrazzo, non fa niente? Poveretta... è che ero un pò infastidito dalla situazione.

Alla fine avevo preso il coraggio a due mani e bussato alla serranda. C'era voluto un buon quarto d'ora per farmi aprire da Giovanni, sordo come una campana, e che stava pure dormendo.
In un modo o nell'altro m'aveva sentito ed era venuto ad aprire e, intanto che tirava su la serranda, già lo sentivo smoccolare tra i denti. A serranda aperta, alle bestemmie s'erano aggiunti due giardoni e un calcio in culo, che però più di tanto non mi fecero, rincoglionito com'ero dal sole.

Se dovessi, chissà, tornare ad abitare in quella casa prima o poi, credo che sceglierei proprio la camera del nonno Giovanni per dormirci e affacciarmi ancora a quel balcone con la ringhiera verde per guardare il ponte, che adesso è stato un pò restaurato, ma che, visto da lassù, sono sicuro che continuerebbe a salire e salire, come allora...

Blasfemie

2010-02-02T12:39:00.009+01:00

Ebbene sì, è andata e ormai non posso più farci niente.

E' che stamattina, dopo un'ora di fila allo sportello degli ufficiali giudiziari l'addetto mi ha guardato ridendo, dopo aver preso un atto che gli avevo passato. Ormai lo conosco e lui si diverte a fare l'aguzzino e infatti con una faccia da schiaffi mi ha detto che lo sportello era un altro e "Hai fatto tutta la fila per niente, caro".

E allora, dopo essere stato lì ad aspettare tutto quel tempo, con una borsa da 15 kili da portarmi appresso, cercando di far mente locale sugli opprimenti impegni della mattinata, dopo aver ascoltato le interminabili chiacchiere inutili di avvocati e segretarie, alla fine mi è uscito. Nelle intenzioni doveva essere a bassa voce, ma invece qualcosa in me si è ribellato, perchè mentre quello rideva io ho esternato un:"Lavoro di merda, (...) cane!".

L'ufficiale giudiziario ha continuato a ridere, anzi forse anche di più. Ma la carampana avvocato dietro me ha trattenuto il fiato che pensavo ci rimanesse.

Però poi l'ha ributtato fuori tutto insieme:"Ma come si permette? Bestemmiare qui? è incredibile. Ma dove pensa di essere. Questo è un tribunale, non una bettola e bla,bla,bla". Ma non sono stato ad ascoltarla, gli ho fatto "Sì, sì, signora, ha ragione", ho riagguantato la borsa e mi sono levato dalle palle.
Adesso ci manca solo di rincontrarla quando c'è il capoccia, così sono cazzi...

Ho sbagliato, questo lo so, non mi hanno tirato su da balordo.

Però c'è il fatto che, dopo.... io stavo meglio! :-)
Buona giornata

In Difesa Di Una Sensazione

2010-01-14T20:06:00.014+01:00

premesso che ho già detto che la musica parla a ciascuno in maniera diversa ed evoca sensazioni strettamente soggettive, per le quali tentare di generalizzare è a dir poco insensato, vorrei provare a spiegare cos'ha significato (e significa) per me una canzone in particolare.
Ho già parlato di loro, ma siccome sono stati al centro di una discussione recente, mi piace parlarne di nuovo.
Ovviamente sono i Pink Floyd. La canzone è Breathe. La ascoltavo che ero davvero piccolo, o meglio me la facevano ascoltare, ma mi faceva piacere, perchè aveva una sonorità che mi sembrava "rotonda", pur non avendo ancora sviluppato una definita consapevolezza e sensibilità musicale. Non capivo l'inglese, ma dalla melodia del pezzo e da come suonavano le parole, qualcosa mi arrivava lo stesso: una sensazione di calma e calore.
Crescendo e imparando qualche termine anglosassone sono arrivato a capire che Gilmour diceva "Respira", e la sensazione di pace e distensione comunicatami dal pezzo è aumentata. Poi è aumentata anche la cognizione della lingua, e ho inteso che Breathe parlava sì del bisogno di distendersi, respirare, ma c'era anche qualcos'altro che corre al di sotto di ogni pezzo del disco. "Sbrigati, scava la tua buca e dimentica il sole, e quando hai finito non sederti a riposare, perchè è ora di scavarne un'altra".

Lo scorrere del tempo, la paura della morte, la sensazione di affannarsi come un coniglio a scavare per una vita intera una buca dopo l'altra, inutilmente.
Allora Breathe non mi ha comunicato più quel senso di pace, ma lo stesso ha continuato a piacermi, come tutto l'album, perchè è oscuro, parla della morte, della tristezza e della pazzia, ma lo fa "con calore", perchè la musica, per contro, è calda e avvolgente... non so bene come spiegare. Lo fa in maniera elegante, loro dicono "alla maniera inglese", e il risultato è un gran bell'ascoltare.
Ripeto che la musica è soggettiva.

Per quanto mi riguarda posso solo dire che il loro talento è unico.

"Lontano, oltre i campi, il rintocco di una campana..."

Questione di Temperatura

2009-12-27T16:57:00.017+01:00

Per le feste, essenzialmente, io resto a guardare.
E' che mi piace il caldo, ma non quello istigato per tre o quattro giorni a fine dicembre.

Quello mi fa sentire freddo

"Ma se capita, chissa`... se capita,
un po' di giungla anche per me..."

The Word of God is The Creation We Behold

2009-12-09T12:55:00.087+01:00

"La parola di Dio è la creazione che guardiamo"

- Tom Paine -

E allora, evidentemente, un bravo fotografo quattro chiacchiere con i "piani alti" ogni tanto se le fa.

Una conversazione che passa in un attimo attraverso l'obiettivo.

Nessun prete sul pulpito da ascoltare. Solo un colpo d'occhio che riconosce e cattura in una frazione di secondo il messaggio racchiuso nell'immagine, che aspetta di essere ascoltato, immortalato e comunicato agli altri.

"la parola di Dio"? Non saprei. Per me è semplicemente la realtà circostante che parla: ho sempre pensato che non sia muta.

Però si tratta di un linguaggio che mica tutti capiscono bene. Da profano io mi chiamo fuori per primo. Ma penso che quello che abbiamo intorno invii continuamente segnali, e che c'è chi riesce effettivamente a sentirli. Un fotografo, secondo me, è essenzialmente uno di questi. E non credo che per esserlo si debba avere per forza una canon da 4.000 euro (come mio fratello).

Il Fluido Mortale

2009-11-25T21:11:00.013+01:00

Torno a casa dopo aver passato tutto il giorno nel solito nebbione spaventoso tipico del periodo. Accendo la televisione sul tre. Perché c'è Blob e mi è sempre piaciuto guardarlo. E come ogni volta dopo poco devo spegnere, perché anche Blob è diventato insopportabile, diretta conseguenza della purulenta decomposizione televisiva degli ultimi anni.

Una volta, 10 0 15 anni fa, Blob riusciva ancora a satireggiare con quei taglia e cuci geniali.
Per carità, il pattume televisivo c'era già allora, come c'è stato sempre: la televisione del nulla. Ma adesso è solo un urlo continuo, insulti, due chiappe, una tetta, brunetta, trans, vespa, corona... non c'è più un grottesco da mettere in risalto, perchè tutto è uniformemente grottesco. Un tracollo allarmante.
Per me dunque Blob non ha più molto senso, perchè è stato a sua volta inglobato.
Penso e dico sempre che l'unica difesa rimane l'istruzione, perchè certa merda in una testa preparata non riesci a cacciarcela.
La scuola è il fulcro e la speranza di riuscire a rifiutare il niente divenuto indispensabile.
Già, la scuola.... la nostra scuola.....?
Guardo fuori: la nebbia c'è sempre.
Anzi, pare anche più fitta...

Anguilla

2009-11-01T15:21:00.016+01:00

Per essere imprevedibili ci vuole di saper creare uno stacco, una sospensione per la quale chi ti sta a guardare resta in dubbio su ciò che farai subito dopo. Creare un'aspettativa e infine la certezza che alla fin fine ti comporterai per forza in un dato modo.

Invece uno scarto improvviso, proprio all'ultimo momento cambi direzione e lasci di stucco chi ti segue.
E' l'arte di chi sa scrivere, recitare, suonare, vivere in un certo modo. Di chi sa dribblare.

Quelli così non riuscirai mai ad averli come vuoi tu.

Tutto quel che se move fa rimore

2009-09-23T19:15:00.013+02:00

il minimetrò ogni tanto lo prendo, ma non mi sarei mai aspettato di farci incontri così strani...

Dopo pranzo oggi sono salito su al capolinea del Pincetto. Vettura vuota, solo io a bordo (non è che sia propriamente affollato di norma...).

Alla fermata seguente sale un tipo di mezza età, piuttosto grosso, con un gilè da cacciatore e un berretto da baseball in testa. Il berretto lo porto spesso anch'io, ma questo aveva una faccia strana davvero. Si mette a sedere di fronte, dopo aver detto cortesemente buongiorno. Ho ricambiato il saluto e mi sono messo a guardare il paesaggio perugino in movimento.

Certe situazioni mi mettono in imbarazzo, non posso farci niente; come ad esempio trovarsi in un ascensore dalla lunga percorrenza con un estraneo: c'è un silenzio teso e non vedo l'ora che arrivi il mio piano per uscire.

Questa del minimetrò era una circostanza molto simile, anzi peggiore, perchè mi sono accorto con la coda dell'occhio e con un certo disagio che "il cacciatore" mi fissava imperterrito. Il viaggio fino a Pian di Massiano dura poco per fortuna, ma nonostante tutto ad un certo punto ho dovuto guardarlo, che non ne potevo più. Lui ha annuito con quella faccia strana e poi ha detto: "E bè, certo... fasse la barba è più facile de fasse na donna, no?". "Come ha detto scusi ?" "No, dicevo che fasse la barba è più facile de fasse na donna, nnè vero?". Non sapevo proprio che dire, chiedendomi se ce l'avesse con la mia di barba o voleva solo fare una battuta, ma non rideva per niente, guardava fisso e annuiva e basta. Allora anche io ho annuito concordando e alla fine mi è uscito: "E sì, ma difatti io manco la barba mi faccio spesso, la porto un pò lunga...", sfregandomi le guance e sorridendo con aria da imbecille. Ha annuito di nuovo anche lui. Ci annuivamo a vicenda. E per fortuna siamo arrivati al capolinea, dove sono sceso salutando e dileguandomi il prima possibile. E ho visto che lui invece non è sceso, segno che ricominciava la corsa per qualche oscuro motivo.

che te devo dì? Perugia è piena de matti.

Ma tutti i torti non ce l'aveva

Certo che fasse la barba...

Tickin' away the moments...

2009-09-14T16:19:00.017+02:00

via n'altra estate, tra matrimoni e feste varie.
Sti anni rotolano via uno dopo l'altro... e non t'accorgi, 'nce son cazzi. Ci vedo un qualcosa di sciacallesco.
Tant'è che noi della leva del 78 cominciamo, chi prima chi dopo, a piglià la via dei 32.... di conseguenza Cavalaglio (poro cristo) quella dei 33

e il mi' babbo ogni tanto ci riprova (nell'ordine): 1) ma il lavoro? 2) una ragazza? 3) una moglie? 4) i figli? 5) una famiglia?

Non rispondo mai: ogni giorno esco dal portone e vado.
Perchè, a ben vedere, una risposta io non ce l'avrei proprio. Per cui tanto vale strigne bene i lacci de le scarpe e incaminasse pe la strada, che intanto il non rimanere fermi è già qualcosa.

Faccio ... Quello ... Che ... Mi ... Pare

2009-04-18T13:10:00.005+02:00

Triste constatare la defezione di alcuni. Vado a cliccare sul Patti Link e mi dicono che BetweenTheBars non esiste più e volendo potrei registrare un nuovo blog con quel nome.
Un altro è rimasto fermo al Lazzaro morir di fame sin dal novembre scorso...
Gli unici sono Giovanni e il Pampa, che ogni tanto si fanno sentire.
Colpa di F.book? boh....
Però anche se non frequento più molto neanch'io (nel mio caso NON è colpa di Fbook), di chiudere queste pagine un pò mi dispiace, quindi prima dell'eutanasia vorrei attendere e vedere di tornare a scrivere se possibile.
Per ora, onore ai caduti!

CORREZIONE: IL PATTIBLOG ESISTE ANCORA. ERA UN SEMPLICE PROBLEMA GESTIONALE CHE LO AVEVA FATTO MOMENTANEAMENTE SOCCOMBERE

Dal Vivo

2009-03-23T12:52:00.004+01:00

Cecco "Aeropilota" Ceccobelli & Alessio

- Buskers Live -

La Villeggiatura in Panchina

2009-03-13T11:15:00.020+01:00

Diventa via via più arduo, ma c'è ancora modo di cogliere il limite in continuo assottigliamento tra l' "industria" e quanto è "a misura d'uomo", prendendo in prestito l'espressione da un amico. Tra un mobile povero ma di legno antico stagionato e il 4 ante truciolato dell'ikea, tra il miele dorato che mio padre vestito d'astronauta puntualmente sottrae alle piccole operaie infaticabili e incazzate e quello anemico delle bustine al bar. Tra un pollo ingozzato a forza, allevato in una gabbia di un cm quadro, le ossa di burro, e uno lasciato libero di razzolare al sole.

Tra un rapporto reale, sorrisi, scontri, idee, incomprensioni, condivisione, e quattro parole accompagnate da una foto su uno schermo.
Sempre più difficile distinguere dai surrogati, dicevo, ma non impossibile, e a tale scopo mi piace tenere ben presenti le parole di chi, in questo, aveva l'occhio ben allenato.

"Marcovaldo confrontò la luna e il semaforo.

La luna col suo pallore misterioso, giallo anch'esso, ma in fondo verde e anche azzurro, e il semaforo con quel suo gialletto volgare.

E la luna, tutta calma, irradiante la sua luce senza fretta, venata ogni tanto di sottili resti di nubi, che lei con maestà si lasciava cadere alle spalle.

E il semaforo intanto sempre lì accendi e spegni, accendi e spegni, affannoso, falsamente vivace, stanco e schiavo"

(Rain)drops keep falling

2009-02-10T12:22:00.022+01:00

Un giorno piove e l’altro pure.

La lama è affondata per più di metà nel ventre invernale, ma lui non se n’è nemmeno accorto. Il carnevale è un po’ ovunque, al Ponte domenica i carri hanno sfilato per il paese dopo tanti anni. Una volta partecipai anch’io alla sfilata, più di due decadi fa cazzarola, arrampicato sulla nave pirata trainata dal trattore, con lo spadino e la benda sull’occhio.
Il carnevale è anche in televisione, ma non fa ridere, con la notizia degli ultimi giorni spremuta fino all’ultima goccia, come faccio la mattina io con la fetta di limone nel tè.

Per il resto si va avanti, senza alcun bisogno di facebook, in attesa che cessi almeno la pioggia, e che l’inverno ci lasci, anche senza testamento biologico.

Embracing

2009-01-14T12:35:00.029+01:00

Sentivo alla radio che in qualche posto (ma non sono riuscito a capire dove, colpa del segnale intermittente nelle gallerie perugine) c’è un gruppo di persone che ferma la gente per strada offrendo non la solita penna per firmare chissà cosa, ma invece un semplice abbraccio. Pensavo a come sarebbe se capitasse per corso Vannucci, di mattina, con la gente che zampetta abbottonata fin sopra i capelli, flagellata dalla crisi e dalla buriana. Conoscendo il perugino medio credo che scarterebbe di lato con un grugnito, o peggio. Magari qualcuno sarebbe invece tentato.

Se capitasse a me, dopo il primo momento di imbarazzo, forse non mi sottrarrei. Sei lì sprofondato in pensieri più o meno grevi e all’improvviso, con una repentina sensazione di estraniamento e confusione che ricorderai poi con piacere, qualcuno ti offre un gesto semplice, non un messaggio di auguri sul telefonino, o l’ “amicizia” data o richiesta nei modi virtuali, ma un contatto reale, a farti pensare che, volendo, potremmo davvero essere meno lontani, al di là della retorica e della Rete, se un estraneo è stato capace di abbracciarti, seguendo un istinto che uno schermo e una tastiera non potranno mai appagare sul serio.

Panta Rei

2008-12-08T20:42:00.028+01:00

Ponte Felcino - Foto di Danilo "Giombone" Agnaioli

Nel garage c’è dall’ormai lontano 1988 il vecchio Fifty nero che fu regalato per il compleanno a mio fratello più grande. Da buon mezzano toccò poi a me qualche anno dopo, un po’ come era per i vestiti. In questo mio fratello più piccolo è stato privilegiato, perché quando è venuto il suo turno, il vecchio Fifty cominciava a perdere colpi, ed era ormai l’era degli scooter, dunque si beccò un motorino nuovo, oltre ad avere il più delle volte nuovi capi d'abbigliamento. Ma devo dire in verità che questa consuetudine di ricevere oggetti e vestiti per successione naturale non mi è mai dispiaciuta; si è rivelato utile per imparare a dare il giusto peso alle cose, condividendole senza morbosi ed insensati attaccamenti.
Per tornare al vecchio Fifty, a pensare che infine la sua ora è giunta mi fa un certo effetto. Mio padre si compra un nuovo scooter e gli danno l’incentivo rottamando il Fifty, che quindi verrà impietosamente fracassato, a dispetto dei ruggenti anni della mia adolescenza, quando andavamo al Galilei e, nonostante l’aria gelida del mattino, inforcare il motorino con lo zaino in spalla e salire su per i tornanti della via eugubina, parcheggiare a scuola in mezzo agli altri, era sempre una gran cosa. E memorabili erano anche le gare col Tacco, che si fregiava di essere il miglior “piegatore” dell’eugubina, anche lui col suo Fifty, che in tutto avrà durato due anni, vittima della sua abominevole incuria. Tra l'altro era alla guida di quel mezzo quando ricevette la famosa bastonata nei reni da parte di un omino incazzato per le scorribande motorizzate sul di lui terreno. Solo che sulla schiena, come al solito grottesco, portava uno zaino contenenete un boccione di vetro pieno di benzina (!!) che con la bastonatura ovviamente si infranse lasciando libero il contenuto....

Insomma erano bei tempi e i pensieri davvero pochi, e quei pochi ti sfilavano via addosso come il vento mentre eri alla guida.
Però di acqua sotto al Ponte ne è passata parecchia. Così anche il Fifty, il Galilei, e anche i miei riccioli aborigeni sono passati.

E tutto scorre, sempre e continuamente, nel bene e nel male.

-.--.--.--.--.--.--.--.--.--.--

P.S.: la prima rotonda del Ponte a sinistra, quella illuminata di arancione, è quella che pensavamo di trasformare in appartamento, se alla fine se dovesse mette proprio male

Il Coraggio Delle Idee

2008-11-19T14:49:00.046+01:00

C’è sempre qualcosa da imparare da chi ti sta intorno. Da Paolo ho imparato cos’è la dignità. E ho provato a comprendere quanto coraggio e forza d'animo ci vogliano ad avere dignità sempre, riuscire a sorridere anche nella sofferenza.
Non ce l'ho fatta a comprenderlo, perchè non credo di avere quella stessa forza.

Eppure è un esempio che non potrò dimenticare mai.

Ciao Paolo

Biglietto, prego

2008-10-29T18:32:00.024+01:00

Era una domenica sera alla stazione, e il tuo treno è partito cinque minuti prima del mio, che era in ritardo. Un giovedì ero in fila alle poste, e tu mi sei passato avanti senza che mi accorgessi. Quel lunedì mattina al bar eravamo accanto, e il tuo gratta-e-vinci era da 100 euro, il mio invece era solo gratta. Era un sabato sera nel locale, quando lei ti ha visto e sorriso, e tu le hai parlato, anche se io ero lì e la guardavo da un pezzo, la guardavo appunto. Martedì sera alla pizzeria al taglio volevo prendere quella con la pancetta, ma ho visto che l'ultima rimasta te la stavi mangiando tu seduto al tavolino, mentre leggevi il corriere dell'umbria. Quel venerdì sera i carabinieri fermavano, e mi hanno fatto la multa per la cintura, mentre guardavo la tua macchina che passava tranquilla. E infine un mercoledì cercavo un posto al parcheggio stracolmo, e tu ti sei infilato nell’ultimo rimasto, che avevo appena visto.

In definitiva se qualcosa non gira, c’è sempre un Qualcuno che è arrivato un pelo prima. Magari a forza di cercare di tenerlo d’occhio, per non passare da coglioni, sfugge che in quel momento c'eri davvero al momento giusto. Non te ne sei accorto, eri occupato a non farti inc. Allora Qualcuno è arrivato davvero e il treno l'hai perso.

Ma a colpa è tua? No, di Qualcuno.

Tabelle Alcolemiche

2008-10-08T13:54:00.029+02:00

Bucci Anselmo - "Bevitore" (1927)

EFFETTI PERSONALI DELL’ASSUNZIONE DI ALCOOL NEL SABATO SERA PERUGINO

DA 0 A 0,50: qualche buon soldo in vino, birra, o ammazzacaffè già l’hai tritato, magari insieme ad altri soldi per la cena. Ma non è che t’abbia smosso più di tanto.

DA 0,50 A 1,00: insomma, gli effetti cominciano a sentirsi. Una che fino allo 0,50 sembrava una strega, ti appare già molto più decente. Intanto i soldi tritati sono aumentati e se ti beccano alla guida ti tritano pure la patente.

DA 1,00 A 1,50: diciamo che ormai sei ubriaco fradicio, via. Quella che ti sembrava decente, ora la guardi immaginandola nuda. E' che al livello cui sei arrivato risulta difficile articolare una conversazione di senso compiuto e quindi, ognuna che avvicini, parli parli parli senza sapere di che parli, posto poi che la mattina dopo invece te ne ricordi e cominciano a riaffiorare le figure di merda, e forse anche la spiegazione del perché sei finito ancora a letto da solo.

DA 1,50 A 2,00: letteralmente non capisci più. Magari sei ancora in grado di camminare (hai anche un' età...) e sei riuscito in qualche modo ad arrivare all’URBANNORMAN invernale, accompagnato da qualcuno, e ti muovi in sala al tempo di musiche che beccandole normalmente all’autoradio cambieresti subito stazione digrignando i denti. Magari hai preso la macchina, rischiando, oltre che di ammazzarti e ammazzare, di vedere la tua patente tenuta tra l’indice e il medio di uno sbirro, mentre con l’altra mano appicca il foco con l’accendino. Magari invece sei rimasto in centro a fare il nomade nel CCD, che non è il Centro Cristiano Democratico, bensì il solito CelentanoCurdoDuomo (e scalette), continuando a scolarti bicchierini con violenza inaudita e in quantità inspiegabili, e a collezionare sempre più probabili figure da imbecille (che, ormai, quando parli, davvero non lo sai più quello che dici, e i pensieri sembrano non avere più argini: direttamente dal cervello alla bocca, li esponi a chiunque si trovi a portata d’orecchio, che naturalmente farebbe volentieri a meno di starli a sentire). Nel frattempo quelli delle rose girano e girano infaticabili.

OLTRE 2,00: Non credo sarei in grado di sopravvivere, almeno io.

In conclusione direi che nel sabato sera invernale perugino preferisco suonare. Si beve gratis, e si smaltisce bene anche, perché la gran parte se ne va col sudore. Ma sopratutto ci si diverte, ci si sente vivi, cosa che non accade nei sabati su descritti, che la domenica ti svegli con la faccia increspata, il chiodo piantato fino alla capocchia nel cranio, dai un’occhiata al portafogli dove la sera prima ci stavano tre bei fogli blu, e bestemmi trovandoci invece un misero foglio da 10 e qualche spicciolo di quelli piccoli e inutili.

“La sera che arriva non è mai diversa dalla sera prima

la gente che affoga nell'unica sala

la discoteca”

Autunno, again

2008-09-14T19:49:00.010+02:00

Andrea Rondinini - "Autunno con le fiamme" (2006)

Ebbene, alla non indifferente distanza di un mese torno a buttar giù due righe. Intanto l’estate è andata, che l’afa degli ultimi giorni l’ha rotta il temporale e facendo un resoconto della stagione, non credo di potermi lamentare. Abbiamo suonato un bel po’ e conosciuto un sacco di gente, veramente tanta. Tanti matrimoni, che la gente ancora si sposa numerosa, strano a dirsi, ma in fondo dovrebbe essere un bel segnale credo. E mi capita di incontrare in giro novelli sposi per cui ho suonato da qualche parte, e immancabilmente di non riuscire a ricordare i loro nomi, in mezzo al turbinio di gente che ho in testa, e di conseguenza intavolare la discussione cercando di scansare le ovvie buche. Poi, alla fine, mi congedo con un “ciao, grande” che non credevo mi sarebbe venuto in soccorso così spesso. Ma li vedo sorridere contenti, e salutarmi con piacere, e allora sorrido anch'io: qualcosa di buono, nel mio piccolo, sono in grado di realizzarlo.
Le giornate si accorciano, la luce va via prima e immancabilmente ciò mi da fastidio, lo sento, da qualche anno a questa parte. Umore stagionale, boh… ma sopravviveremo come tutte le altre volte.
E intanto il Tacco è a mangiare crauti e bere birra e io voglio proprio vedere se GiovanDozzini riesce a portare dalle nostre parti Lucarelli, che darebbe un valido aiuto per affrontare l’autunnale crepuscolo.
Per il resto, si tira avanti, sempre, che indietro non è concesso mai.

Barcollo ma non mollo

2008-07-22T21:01:00.007+02:00

È passato il suo compleanno e mi sono scordato di fargli gli auguri. Ma il giorno dopo glie li ho inviati per messaggio, scusandomi e nel contempo scrivendogli che abbiamo ben poco da festeggiare (anche io tra tre giorni) sti trent’anni, arrivati così all’improvviso, silenziosi e furtivi, che sembravano lontani e non arrivare mai solo ieri, e che ci colgono senz’arte ne parte, diciamola tutta. Almeno lui ha la ragazza, che oltre ad essere una frega bella e in gamba, dovrebbe avere anche na buona pazienza. E mi consolo pensando che se non altro lui ne dimostra più….direi una cinquantacinquina più o meno.
Caro Tacco, vorrei scrivere di qualche episodio grottesco con te a far la parte del leone marino, ma mi manca l’ispirazione, e sarà anche lo scoglionamento di questi due giorni.
Per ora ti dico 100 di questi anni (augurio davvero utopistico, considerando il prolasso fisico).
E alla fine, vada come vada da qui in poi, credo che possiamo dire che finora ne è valsa la pena.

No?

Differenze

2008-07-04T16:49:00.032+02:00

Francesco Toraldo - "Ciclisti in Fuga"

C'è mio fratello grande che non ha mai studiato all'accademia nè seguito corsi specializzati, ma quando prende una matita in mano porta alla luce dal foglio bianco volti e immagini perfette, chiari e scuri, sfumature e particolari. E poi lavora il legno, anche lì senza aver avuto una formazione "istituzionale". E riesce a dare vita e forma anche a questa materia. Due o tre anni fa ha regalato ad un amico che si sposava una cornice lavorata a mano. L'ho vista a lavoro concluso e devo dire che non avrei mai potuto desiderare un regalo più bello. Hai presente le liste di nozze coi piatti pentole bicchieri & elettrodomestici? Sono convinto della loro utilità, ma una cosa come quello è unica, e unico è il suo valore.
Proprio ragionando in questi termini mi è venuto in mente qualcosa che a volte riesce a farmi rivalutare la bestia umana: il talento, e soprattutto il vedere come esso spinga da dentro, scalci e sgomiti, fino a venire alla luce in un modo o nell'altro, anche doloroso.
Ogni persona che si rende conto di averlo, un talento, dovrebbe tenerselo stretto, vuoi che sia pittorico, musicale, culinario, sportivo, letterario, o magari il talento a mio avviso più grande: quello di interagire in maniera costruttiva con ognuno, saper intessere relazioni umane oltre le differenze e i recinti mentali. Dovrebbe tenerselo stretto, e accrescerlo, anche con sacrificio, perchè è il segno che ci stacca dalla bestia (che pure forse avrà a modo suo dei talenti, ma non la capacità di coltivarli più di tanto...).
E credo che un talento ce l'hai o non ce l'hai, inutile star lì a spremerti se una strada non è la tua. La perseveranza umana in certi casi è ammirevole, inutile in altri. E la differenza tra un talento innato e uno "costruito" con esercizio faticoso, eroico in certi casi, la vedi.

Perchè se nasco elefante, è inutile che io tenti di seguire in volo la farfalla.

"Sixties"

2008-06-16T12:37:00.007+02:00

.... e infine eccomi in sella alla Bonnie, in uno scatto del mio fratello Luca dal balcone di casa. Scatto in seguito da lui elaborato nella luminosità, in una maniera che mi piaceva mostrare.

E sta a vedè che alla fine è meglio come fotografo che a giocà in difesa

SMELLS LIKE

2008-05-12T14:47:00.012+02:00

Luigi Russolo - Profumo
1910

Interrompo il ramadan blogghizio per parlare di un argomento che sento sulla pelle in tutti i sensi. Credo che la parte del nostro cervello destinata alla percezione e interpretazione degli odori sia sempre più compressa dai bombardamenti audiovisivi circostanti. Quello che voglio dire è che l’olfatto mi sembra il senso che viene esercitato in misura via via minore. Annusare gli odori a me piace; mi piace distinguerli, coglierne le sfumature, mi piace quando un odore in particolare richiama automaticamente un certo stato d’animo, qualcosa vissuto in precedenza, un’esperienza bella o brutta che sia. Mi intriga l’idea che molecole invisibili viaggianti sul filo del vento possano essere tradotte in immagini ed emozioni. E mi piace anche sentire l’odore della pelle degli altri. Non sto parlando certamente di puzza da scarsa igiene, che ne faccio a meno volentieri. Ma ad esempio mi piace riconoscere l’odore della pelle di una ragazza, perché ognuna ha il suo. Il problema che anche questo è sempre più difficile, che ci sono dei profumi che coprono tutto, e alla fine capita di sentire lo stesso odore addosso a decine di donne diverse, in serie insomma. Non è che io disdegni il profumo in sé (ce ne sono alcuni delicati veramente buoni). Ma non sopporto che tutto sia coperto e reso uniforme, a Ph sempre più neutro, e gli sia tolta identità.

Del resto se ti servissero una bistecca inodore che gusto ci sarebbe a sbranarla? E se il caffè del mattino non mandasse in giro per casa quell'aroma che si infila sotto le porte e dal buco della serratura per raggiungerti, che caffè sarebbe? La parte animale in me gli odori li reclama e credo sia così per la parte animale in tutti.

Saluti

Forma & Sostanza

2008-04-14T12:50:00.007+02:00

"Ci sono anche libri di ottima scrittura che non raccontano storie molto avvincenti. Qualche volta leggi per il gusto della storia, Bobby. Non fare come quegli snob che si attaccano alla forma.

Qualche volta leggi per il piacere delle parole, il linguaggio. Non fare come quei timorosi che hanno paura di non capire.

Ma quando trovi un libro che ha insieme una bella storia e un bel linguaggio, tienilo a cuore"

"Ce ne sono molti, credi?" chiese Bobby

"Più di quanto pensino gli snob e i timorosi. Molti di più. Forse te ne regalerò uno. Un dono di compleanno in ritardo"

(Cuori in Atlantide)

BIRTHDAY

2008-04-09T19:39:00.011+02:00

Questo raccoglitore differenziato di pensieri ha compiuto da qualche giorno un anno e manco me ne sono accorto. Dire il tempo vola è il solito luogo comune, ma cazzo IL TEMPO VOLA.

Rileggevo le cose scritte: minchiate tante, ma anche qualcosa di piacevole.

E poi è bello vedere come i vari post creati in diversi periodi dell'anno rispecchino lo stato d'animo del momento, come una cartina tornasole.

Non ho scritto molto ultimamente, che mi sembra di essere un pò a corto di munizioni.

Ci vorrebbe un'Ispirazione.....

Nell'attesa, tiriamo avanti.

With my own two hands

2008-03-12T18:08:00.029+01:00

pensavo che "il bel gesto" non è sempre il risultato di un disinteressato altruismo.

Mi definiscono un tipo generoso, dicono che sia una delle mie qualità. Ragionando su questo mi sono venuti dei dubbi: il fatto è che se faccio (o almeno provo a fare) del bene a qualcuno, con le mie proprie mani, la motivazione primaria è quella dell'altruismo schietto, libero da secondi fini. Tuttavia nei meandri della coscienza, so che lo faccio perchè ne traggo personale giovamento. Ossia: se con un mio piccolo aiuto una persona riesce a stare meglio anche solo per un attimo, se la vedo sorridere, mi sentirò appagato per primo. E mi chiedevo allora se questa sia vera e disinteressata generosità, o non invece mascherato egoismo, un do ut des.

Però poi pensavo che in fondo è così anche per l'amore, no? Cerchi di far star bene l'altra persona perchè sai che starai bene anche tu. E in fin dei conti forse l'egoismo c'entra sempre, come in tutte le cose umane, perchè è l'istinto di conservazione, sempre pronto ad affiorare. Ed è anche vero che per poter dare devi stare bene: un albero mezzo seccato non metterà mai i suoi bei fiori a primavera.

Guidare con lentezza

2008-02-25T19:33:00.016+01:00

avere un mezzo a due ruote che sia un pò oltre il motorino è un piacere quando l'aria si addolcisce. Sarà che le strade nostre sembrano fatte apposta: i tornanti in mezzo ai monti sono spettacolari. Il bello è andare piano e catturare il panorama, che sia la Pievaiola, o verso Gubbio o intorno al lago. L'unico problema sono gli stronzi con le supersportive che ti sfrecciano accanto talmente veloci e vicini che puoi sentirne l'odore di demenza. Non capisco perchè non si chiudono in una pista a girare in tondo, in modo da far danni solo per se stessi. Hanno una concezione di moto per me incomprensibile, hanno mezzi che sono astronavi, e sono i padroni della strada. Invece la mia è una moto da passeggio, direi da vecchio, o "vintage", che si presta ai giri in due, per parlare intanto che cammini e commentare lo scenario, e su cui una ragazza (avercene da portare...) starebbe comodissima, con quel materasso di sella. Che ste donne che salgono dietro su sti razzi e sfrecciano ai 200 l'ora mi lasciano un pò perplesso, appollaiate in cima a quei 10 centimetri quadri di sellino, tutte curve in avanti, aggrappate disperatamente al pilota e col culo de fori, che sembrano a rischio di volare via da un secondo all'altro.

E delle volte mi chiedo: ma non c'è più niente di lento a questo mondo, oltre il mio cervello?

Io, in quanto...

2008-02-17T14:01:00.023+01:00

In quanto umbro, spesso basta questo a identificarmi. Che a sentirlo pronunciare, l'aggettivo, non è che ti dia un senso di luminosità e apertura. Ombra, uno stare sulle proprie, e diffidenza. Mi ci ritrovo a volte, purtroppo. Sono caratteri che l'Etrusco che ho dentro (e dovrebbe entrarci, dice che erano piccolini di statura) è sempre pronto a reclamare.

E questa maledetta parlata, con le sue dannate consonanti e vocali, che ben conosciamo, che sembrano non voler uscire e si inceppano e inciampano pesanti in fondo alla bocca. Ci fa sentire ridicoli, anche a sentirla in televisione, sempre un pò fuori luogo, come se chi sta parlando avesse giusto per un attimo appoggiato da parte la zappa per apparire sullo schermo e dire qualcosa, salvo poi riprenderla subito e tornare di corsa al lavoro nel campo. E chi tenta di mascherarlo con sforzo sovrumano, l'accento, ci sembra anche più ridicolo, "l' contadino arfatto", a noi che sappiamo.

A volte, perugino, di pensieri in testa ne hai tanti, ma sembrano intasarsi all'uscita, quasi che l'umbra diffidenza si manifesti anche in questo: prima di parlare pensaci bene, non dire minchiate, non fare figure di merda. Spesso ho invidiato la scioltezza lessicale di altri dialetti e lingue.

Ma voi gente di altri luoghi sappiate che, in quanto Etruschi, siamo anche altro. Ci mettiamo un pò, abbiamo più difficoltà a scaldarci e ardere alla fine. Ma una volta che "ha preso", il fuoco nostro non si smorza facile.

Ma ste a dì sul serio?

2008-02-12T15:26:00.009+01:00

mettiamola così:

dal prossimo dicembre, in un ipotetico match Scapoli/Ammogliati, noi Scapoli avremmo in squadra un Atleta in meno.

......Atlè, ma sè sicuro? me pare ieri che facemme sega la matina per gì al bar a fa i quiz pe la patente.

bella prova

P.s: Ma Demis è invitato?

La cerimonia si svolgerà nell'incantevole cornice degli Spogliatoi del Campo Sportivo "La Renaccia" di Pretola

al termine: "Il Gran Buffet di Porchetta e Vino del Cantinone"

Lo Schiaffo

2008-01-30T17:42:00.002+01:00

A 15 anni decidemmo di andare a vedere il motor show di Bologna in treno. Oltre a me c'era Scapicchi (lo Scapo) e il Cecco (Aereopilota) che conoscete anche voi chi più chi meno. Posso inserire anche l'osservazione che, ora come ora, non mi fregherebbe assolutamente una mazza di andare in mezzo a quella bolgia infernale di esauriti, pagando per vedere trappole su 4 ruote che il 90% della gente non potrebbe permettersi manco lavorando 200 anni. Del resto in 15 anni si può cambiare.

Ma passammo una bella giornata, tutto sommato, e c'era l'emozione di stare "lontani da casa" che ti faceva sentire più grande.

Al calar della sera tornammo in stazione a prendere il treno, che risultò mostruosamente pieno. Non c'era posto manco al cesso a momenti, e si profilava un viaggetto di qualche ora in piedi. La qual cosa, dopo una giornata passata a camminare, non era certo incoraggiante.

Trattandosi di treno a scomparti ci mettemmo a cercarne uno dove ci fosse un buco per noi. Alla fine trovammo tre ragazze più grandi, straniere, carine e amichevoli, che alla nostra richiesta un pò goffa e timida ci fecero senz'altro spazio ridendo e scherzando tra loro. Non ci pareva il vero. Attaccammo bottone con l'inglese stentato e ridicolo del perugino e ci dissero di venire dall'Australia, con un gruppo di amici che attraversavano l'intera penisola.

Dopo lo scambio di qualche battuta, tuttavia, il discorso illanguidì miseramente, data la nostra scarsezza lessicale, e si finì per tornare a parlare tra di noi (in italiano), e loro tra di loro (in inglese). E naturalmente noi cominciammo a parlare DI LORO in italiano. "Oh, guarda la bionda che fica. Proprio bona." "Davero! Amì che brocche" "Sì ma anche la moretta... n'tel faresti fa 'n bel soffocone?" "E noe! e anche l'altra me la scoperei davero". E giù sbruffonate e grezzate del genere per tutto il viaggio. Roba pesante sul serio.

A dire il vero qualcosa avrei dovuto intuire, che mi sembrava loro prestassero un pò troppo orecchio ai nostri scambi di battute. E devo sperare che non afferrarono tutto, visto che parlavamo in dialetto.

Ma invece avevano capito anche troppo.

Giunti ad una certa stazione si alzarono e presero le valigie e in inglese ci dissero che erano arrivate. Poi, dopo essere uscite dallo scompartimento, una di loro tornò indietro, cacciò dentro la testa e disse con accento straniero, ma con scioltezza e sicurezza:"Volevamo comunque dirvi che noi capiamo perfettamente l'italiano. Vaffanculo". E poi scesero e noi restammo a guardarci in faccia, come stronzi quali effettivamente eravamo. Ci avvicinammo al finestrino e una di loro, camminando accanto al treno che ripartiva, guardandoci alzò ben in alto il dito medio, sorridendo. Mi pare fosse il minimo...

Eravamo ragazzini. Si trattava dell'ennesima figura di merda da archiviare, come tante ne toccano strada facendo, per arrotondare gli spigoli e addrizzare il tiro. E sinceramente devo dire che è stata una lezione utile a rimuovere la gretta convinzione dell'italiano medio, sicuro che qualsiasi straniero sia necessariamente in grado di parlare e capire solo la sua lingua, che tutti devon esse per forza 'gnoranti come noi...

50th LEGO ANNIVERSARY

2008-01-28T15:30:00.003+01:00

(Escher-Lego)

Viene un pò di nostalgia a ricordarla: "la costruzione" la chiamavamo. E il pongo e il das, te li ricordi? mio fratello più grande riusciva a farci delle vere e proprie sculture.

Non vanno più di moda, niente più pubblicità. Surclassati dall'elettronica giapponese. Le nuove avventure non sono più assemblate, materialmente create da manine curiose. Sono gli adulti a idearle e a metterle in vendita. Poi basta accendere, piazzarsi davanti allo schermo e giocare: la fantasia altrui la comprano confezionata babbo e mamma. E le avventure in pixel sono necessariamente uguali per tutti i bambini, finiscono per forza tutte alla stessa maniera. La creatività non è necessaria, è uno sforzo inutile. In più c'è anche la funzione sociale: il pargolo elettronicamente impegnato è capace di restarsene silenzioso e non tormentare il genitore per ore.

:-)(-:

Resta il fatto che da figliolino più di una volta mi salvarono da sicura asfissia per l'ingurgitamento di mattoncini. Che vuoi: ognuno ci si divertiva a modo suo, con la Lego! :-)

"Sangue e Arena" (o "Il Sacrificio del Bove")

2008-01-22T19:36:00.001+01:00

mi ricordo ancora quando col Tacco ci recammo alla visita militare dei 3 giorni, e precisamente al prelievo per le analisi del sangue. Ci avevano convocato una mattina lì dove c'è anche il consultorio, in uno dei tanti laboratori di analisi del tentacolare apparato sanitario pubblico.

Personalmente non mi pareva il vero di saltare un giorno di scuola. Diversamente lui non mi sembrava altrettanto entusiasta. E poi ne capii il motivo.

Eravamo una trentina di ragazzi ad attendere il nostro turno in una stanza e venivamo chiamati uno alla volta in ordine alfabetico. Un'operazione piuttosto rapida: in cinque minuti si passava al prossimo.

La procedura fu rapida, tuttavia, finchè non toccò al nostro amico (io ero l'ultimo dopo di lui). Ebbene, l'infermiera in camice bianco (tra l'altro pure bonazza mi ricordo) venne a chiamarlo. Lui entrò e io iniziai ad aspettare a mia volta. Passati i cinque minuti canonici, cominciai a chiedermi come mai ci metteva tanto. Forse che non riuscivano a beccargli la vena? Mi sembrava strano (egli non era ricoperto dall'attuale strato adiposo). Ma passano dieci, poi 15, poi 20 minuti....e poi arriva l'infermiera bonazza che mi fa:"Prego accomodati, il tuo amico si è sentito poco bene", con un sorriso sulle labbra. Lì per lì, io un pò mi sono preoccupato, non essendo al corrente della sua mostruosa fobia per aghi e sangue. Ma poi, entrando nella stanza l'ho visto sdraiato su un lettino, quasi svenuto, la faccia gialla e le occhiaie se possibile ancora più infossate, e come fai a non ridere? Dal canto suo, con la voce da finito mi fa:"O Alè, nne sto bene, vamme a pià qualcosa da magnà". Grottesco.

e tutta sta sofferenza per cosa? per partire solo lui militare, che tra noi vecchi barbari del Ponte l'avemo sfangata tutti in un modo o nell'altro.

Come fai a non ride col Tacco? Impossibile per fortuna

a personal Point of View

2008-01-07T20:12:00.004+01:00

"un senso di pace":

1) vino rosso, forte e buono, in compagnia, col freddo fuori. Lo sciogliersi lento, bicchiere dopo bicchiere, dello stesso freddo che ti sei portato dietro. Percepire l'accorciarsi delle distanze, il recedere sconfitto della solitudine, la vittoria fugace e rara del comune sentire e della condivisione.

2) Il tramonto estivo sul Lago Nostrum, che cambia rapido colore, quando la boccia rossa rotola giù a mollo, lenta ma veloce: distogli lo sguardo un attimo e quando ti volti di nuovo è già sul pelo. E il lago è cambiato un'altra volta, nell'abbraccio rotondo e dottoriano delle colline trasimene.
3) e poi..... mettere su Breezin' del mitico Benson, che ti fa battere il piede a tempo per forza, come il gigante del basket non poteva far a meno di masticare la fruit joy

...ed io vi farò pescatori di uomini

2007-12-20T19:37:00.003+01:00

da bravo ragazzetto pontefelcinese, da piccolo ero abituato a scorrazzare libero per le sponde del nostro Tevere, come adesso fanno solo pantegane e nutrie.

ma erano tempi diversi. voglio dire: non chissà quanto diversi. Non si tratta di 50 anni fa, quando ci facevano il bagno e ci lavavano il bucato (o quando, anche più recentemente, un certo pazzo effettuava il tuffo dal ponte). Tuttavia il nostro vecchio fiume un pò più frequentato lo era. Soprattutto dai pescatori, e da noi fioli che andavamo a tirare i sassi piatti sulla superficie per farli rimbalzare, gareggiando a "rimpiattino".

e mi ricordo un'estate di tanti anni fa, che ha visto svolgersi una delle mie tante avventure grottesche.

eravamo giù sulla sponda a tirar sassi, quando arrivarono tre o quattro dei ragazzi più grandi con le canne. sapevo che il gioco era finito, e infatti ci pregarono gentilmente di "sciacquarci da le palle" che "spaurate i pesci co ste stronzate". Io, però, preso dal puntiglio, non me ne volli andare e rimasi a guardare mentre preparavano l'attrezzatura.

Ben presto iniziarono a lanciare le lenze, e io sempre li dietro in piedi. Ad un certo punto uno di loro, forse per effettuare un lancio più lungo del normale, si spostò dalla sua posizione, mettendosi davanti a me, che non mi ero accorto di niente, dato che stavo osservando interessato il recupero di un bel pescione-gatto appena beccato. Fatto sta che questo lancia, e immediatamente io sento un dolore atroce dietro alla testa, alla base del collo. Lì per lì non capivo che fosse: il pizzico di un' ape, una vespa? Ma poi vidi il ragazzo davanti a me che, con la canna a mezz'aria, dava strattoni e bestemmiava per liberare l'amo, e ad ogni strattone io vedevo i sorci verdi.

Per capire la situazione il pescatore ci ha messo qualche buon secondo, continuando a strattonare. E io? niente: io stavo zitto, che mi vergognavo della situazione (pescato all'amo! questi mi prendono per il culo vent'anni a fila) e soffrivo assurdamente in silenzio, sperando che l'amo se ne uscisse fuori da solo, e restando lì come un deficiente con le mani in tasca, cercando di non attirare l'attenzione. Alla fine, mentre il tizio strattonava, che non riusciva a capire dove si fosse incastrato l'amo, uno degli altri mi guardò, e mezzo sorridendo, mezzo spaventato gli gridò di fermarsi ("è agganciato il boccia dietro a te!!").

Insomma, il risultato fu che mi portarono al pronto soccorso, dove l'amo mi fu estratto tra le risatine sotto i baffi dell'infermiere e tra le mie smorfie di dolore (che s'era ficcato giù ben bene). E poi anche l'antitetanica, giustamente.

Ovviamente, quando mi ripresentai giù al Tevere mi toccò di subire le prese pel culo più varie, per diverso tempo, finchè il ricordo si smorzò tra il susseguirsi dei giorni estivi, come è proprio della mente dei bambini, che non perde tanto tempo ad immagazzinare e corre dietro alla novità.

Tutto ciò m'è però tornato in mente ieri, perchè rovistando tra le cianfrusaglie vecchie in un cassetto, mi è capitata tra le mani una bustina trasparente con dentro un amo. Lì per lì non capivo che cavolo potesse essere, poi ho ricollegato tutto e mi è ritornato in mente l'infermiere che, guardandomi con un sorriso, me la consegnò tanti anni fa dicendomi: "Questo per ricordarti di stare sveglio frego". E forse inizio a portarmelo dietro, l'amo. Hai visto mai che serva a qualcosa.

unchained

2007-12-07T12:10:00.004+01:00

Mattia Pascal/Adriano Meis nel momento in cui inizia ad assaporare la sua nuova vita, si guarda la mano e scopre di avere ancora la fede al dito. Parla di catene che in un modo o nell'altro ricompaiono sempre. Non ci riesci a regolare tutti i conti col passato, strappi una catena, ne strappi chissà quante, per accorgerti prima o dopo che ne sbuca fuori un'altra ancora. L'insegnamento è sprovarsi a campare liberi, sciolti da queste catene, senza dover scappare via col fiato corto dai giorni trascorsi. Per quanto si sappia correre svelti, è una gara persa in partenza.

le onde dentro

2007-12-03T19:34:00.003+01:00

L'orizzonte nostro nnè mai steso. Nnè férmo.

'Npò 'ncazzato, sempre smosso come le onde.

E 'l mare noaltre 'nce l'emo aùto pultroppo.

Bensie pacenza, che 'l mare nostro è tisto

pitto pitto a quil che c'em dentro: turbolento

Un blasfemo

2007-11-27T19:37:00.005+01:00

ma perchè a noialtri umbri ci vien tanto facile la bestemmia? ti cade qualcosa di mano, e giù. trovi un locale chiuso dopo aver arrancato al freddo per le mostruose pendenze del centro perugino, e giù. t'aciacchi un dito, e giù. ti inculano qualcosa o perdi il portafogli, e giù peggio. a casa nostra mia madre non sopporta il turpiloquio blasfemo, e allora si smoccola borbottando tra i denti, in modo che lei ti fa:"che hai detto? madonna che?"- "ho detto madonna bona, o mà!" e lei "Sì addio. Animali siete diventati tutti dentro a sta casa". E in effetti da adolescente non bestemmiavo. Questo fenomeno mi affascina: quanto possa essere condizionante l'effetto di un'educazione cattolica. Se mi capitava, dopo la bestemmia provavo un fastidio, inconsciamente sentivo di infrangere qualcosa che mi era stato inculcato per anni e pensavo di mancare di rispetto a coloro che avevano a cuore questo qualcosa. Cioè mia madre, che c'entrava dio? alla fine era solo una questione convenzionale, di buone maniere.

Col crescere si acquista (non sempre) un minimo di distacco e razionalità sufficienti a farti sorridere pensando a dio ragioniere, che segna sul libro ogni moccolo, ogni cristo o santo tirato giù, per spiattellarlo poi in faccia alla resa dei conti. Alle buone maniere magari fai più caso, ma certo non perchè hai paura che gli inferi ti si spalanchino fumanti sotto. E' solo che hai un pò più di buonsenso. Bestemmi lo stesso, ma in modo civile.
Però la bestemmia fine a se stessa, sparata e ostentata, o magari usata come continuo intercalare, mi pare indice di stupidità e mancanza di fantasia (per quanto se ne sentono sparare di alcune che non difettano certo di inventiva!)

Passione

2007-11-21T18:16:00.004+01:00

sono sei le corde

a pensarci mica poi tante. 13 anni fa ho iniziato a pizzicarle, e non è passato un giorno senza che io abbia messo le mani sulla chitarra, anche solo per qualche minuto. Certe volte mi chiedo se sia possibile provare una simile indefessa e sterminata passione per un essere vivente (nel mio caso intendo donna). Mi sa di no, ma spererei di sì.
Di certo scoprire ad un tratto che esiste qualcosa che ti porterai appresso fino al termine della galoppata non è poi tanto male. Ti fa sentire vivo, punto e basta, e non è poco.

Stay

2007-11-15T11:01:00.004+01:00

"Stay... and help me to end the day

and if you don't mind, we'll break a bottle of wine

stick around and maybe we'll get one down

'cause I want to find what lies behind those eyes

Midnight blue, burning gold

a yellow moon is growing cold

I rise, looking through my morning eyes

surprised to find you by my side

light my brain, don't try to remember your name

to find the words to tell you goodbye

Morning dews, newborn day

midnight blue turned to grey..."

Ero piccolo. Mio fratello più grande si scambiava i vinili con mio cugino e poi li metteva sul piatto del nostro stereo facendoli girare per registrarli in cassetta. La calda voce del vinile con i fruscii e la viva imperfezione che nessun cd, dvd o mp3 riuscirà mai a catturare. Così fin da allora il sound sconsolato dei Pink Floyd mi è entrato in testa, con il loro 4/4 lento, rotondo e inconfondibile.

Stay (da "Obscured by Clouds " del '72) è uno di quei brani che li rappresenta in questa unicità. Un pezzo romantico, languido, che rotola via con calma, piano piano. E intanto che va, ti viene da pensare che sarebbe bella la vita così, con qualche secondo in più per saggiare ciò che ti sfila via accanto, e che magari nemmeno ti sfiora.

Forse a volte hai un'impressione, ti volti, ma è già passato.

Io non ho paura

2007-11-12T19:22:00.005+01:00

In fondo è la mia città, quella di umbria jazz, del centro, delle vasche, del kebab e della pizza al taglio. Del sindaco Locco, dei torsoni vestiti in tiro, degli imbecilli che fanno scannare i cani da celentano e al duomo, dello spaccio marocchino, dei cocci di vetro, dei negozi di ricci e andrei dalle cifre incomprensibili, dei ricordi di tanti anni. Dell'alcool studentesco e delle belle freghe che quando le incroci le guardi ti guardano ma mi avrà guardato davvero?

Non mi ricordo di aver mai avuto paura di andare in giro per la mia città. Potrà Fede farmela venire? Che ne sanno Vespa o Fede della mia città?

Avrò paura quando mi accorgerò di non poter più scegliere secondo il mio buonsenso, e non quando lo decide questo giornalismo balordo, cui ci siamo assuefatti, per cui l'unica notizia che vale è sempre e solo quella che vende, il prezzo è un dettaglio.

Il libero mercato della notizia, con nessuna regola, può essere pericoloso. Ma d'altra parte quali sono le regole giuste? Penso che la risposta sia nella sensibilità di chi divulga, cui spetterebbe di evitare lo sciacallaggio, e parlo dei giornalisti del jet-set, non certo di chi è tristemente costretto a certe scelte per sbarcare il lunario.

un ringraziamento a Dozzini, per aver fatto ascoltare l'altra campana, che anche se suona meno forte, pure suona.

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Il Cava mi ha chiesto di pubblicare questo link. cosa che faccio puntualmente, ben sapendo quanto ciò scotti sulla sua pelle

http://www.repubblica.it/2007/11/sezioni/economia/conti-pubblici-59/emendamento-universita/emendamento-universita.html

Chi c'è, c'è...

2007-11-03T17:49:00.006+01:00

Che dire? c'è, non c'è. C'è quando ti fa comodo, è umano, è spietato. C'è ma solo per alcuni, per tutti i restanti ha già troppi impegni. C'è, ma è sempre più chiuso in centenari capolavori architettonici o in luoghi anche meno pretenziosi, ma sempre chiusi, ad ascoltare dall'alto delle volte le miserie, i dubbi e i tentativi di discolparsi.

Non ne so proprio niente.

Però quando vado per due passi su al monte davanti casa in questo periodo e dalla cima vedo il rosso degli alberi mischiato all'oro, ogni cosa stagliata contro l'azzurro limpido e fondo, almeno un dubbio se ne va: di chiunque o di qualunque cosa sia stata l'Idea, doveva essere infinitamente più in gamba di noi. Da qui mi pare chiaro che tentare di chiuderlo tra le 4 mura di una chiesa, tempio o moschea, inchiodarlo in bandiere politiche, sembra proprio un'impresa da disperati.

Un pò come svuotare l'oceano con un bicchiere.

Naif

2007-10-19T13:16:00.006+02:00

E' lì. Sembra di sentirne il ruggito e sembra poterti raggiungere: la forma della bocca, lo sguardo, i peli irti, le zanne così bianche su quel rosso acceso. E quelle grosse striature nere. Esprime l'effetto che l'immagine del felino ha da sempre esercitato su di me. Molto più di una foto, perchè una foto credo si fermi più in superficie, almeno in questo caso. Invece l'artista deforma il soggetto, facendogli trasmettere i segnali voluti, che scavano più in profondità.

Ligabue, un altro dei miei preferiti. Chi esprime il disagio con la forma d'arte che gli è congeniale mi interessa, perchè l'opera che produce risulta necessariamente schietta e viva: non può esserci premeditazione creativa nella sofferenza. Se mi si concede il paragone, si tratta di un rigurgito: è come liberare lo stomaco sottosopra, azione riflessa non dipendente dalla volontà del suo autore. Ma non voglio certo togliere valore all'opera di chi agisce in maniera più razionale, riuscendo ad imbrigliare la propria creatività e in qualche modo ad indirizzarla.

Il bello poi è provare a dire la propria, magari senza capirci niente come nel mio caso. Ma il fatto è che si tratta di opere con un messaggio così forte che anche per un profano totale è difficile non carpirne almeno una eco.

Mr Mistero B.

2007-10-08T18:54:00.003+02:00

Ho seguito tutti gli appuntamenti con dario Fo e Raffaello su rai 3 a notte sempre tristemente e inevitabilmente inoltrata.

Ogni volta con Fo rimango di stucco, non tanto per la sua ovvia bravura, quanto per la sovrumana forza di ottantenne. Pensando ai coetanei suoi del bar-circolo al Ponte, il paragone diviene del tutto impietoso e ingiusto. Il fatto è però che ritengo il paragone parimenti impietoso con noi gente giovane. Non si tratta solo di livello culturale (chiaramente alto nel suo caso, per la mia concezione del termine); è la vitalità e la passione inossidabile per il conoscere. Si tratta del non tenere il cervello a girare in folle, ma di fargli macinare chilometri. Vederlo in scena da speranza, ed è un segnale forte, ma trasmesso a notte troppo tarda, purtroppo. Nell'angolino di spazio lasciato libero tra i programmi del nulla demenziale e le vitali e irrinunciabili dissertazioni filosofiche sul campionato di calcio.

Così va la vita. Ci si becca quel che si merita, suppongo.

quien sabe

2007-09-26T12:17:00.003+02:00

Di come indirizzare sta vita e avere grinta ogni mattina fino alla fine della giornata

Di come avere certezze su quello che sarò tra 15 anni, se riuscirò prima o poi a rendermi del tutto indipendente.

Di come riuscirei a tirare avanti se non ci fosse qualcuno alle mie spalle e se riuscirò mai a beccare la persona giusta con cui poter parlare di questa paura di non sapere.

Del perchè a volte si va su, ma altrettante giù. Di come evitare ogni tanto quella sensazione brutta di stare camminando sul ghiaccio sottile.

Domande e incertezze dentro ci sono, non si può eluderle sempre con un sorriso più o meno impostato. Tutti abbiamo una facciata e un interno, a mostrare la prima si fa presto, l'interno invece spesso non si adatta alla realtà di ogni giorno. Non combacia, direi. Perciò si fatica ad aprire le finestre per aereare un pò, e magari un blog può anche servire. A non rendere l'aria troppo viziata dentro, intendo.

E devo dire che invidio chi vive di sole certezze... o meglio, chi sa camminare con un equilibrio migliore.

saluti

Autunno

2007-09-23T16:27:00.004+02:00

Il locale è quello. Quello dei sabato sera che il freddo torna a morsicare. I soliti crocchi di gente fuori sulle scalette a confabulare, mentre da dentro esce la musica delle due sale mescolata insieme in un brontolio di bassi e bussi incomprensibile. Poi alla fine entri. Tanto che vuoi fare? Ormai fin li ci sei arrivato. Facce di ragazzini, facce un po’ più segnate dal tempo, come la tua, qualcuna anche di più. Vai nella sala grande. La musica è sempre quella solita. Poche variazioni, purtroppo. Col bicchiere in mano del gin lemon stai a guardare quelli che si sbattono e lanci qualche occhiata per vedere se c’è qualche ragazza carina a contorcersi. E in effetti ce ne sono. O almeno carine sembrano, anche se è buio. Poi vedi il Tacco e la Sara e Juanne e la Chiara li in mezzo a ballare. Il Tacco ha su un’improbabile t-shirt e mi dice che ci si sente un po’ ridicolo. Ma li vedo muoversi a tempo e divertirsi, che è l’importante.

Forse l’importante è il sorriso. Te lo dici poi che,effettivamente, a quasi trent’anni uno potrebbe davvero sentirsi ridicolo a sbattersi con la musica dei Prodigy o dei Chemical Brothers. E ridicoli siamo, temo. Eppure, non credo più di tanti vitelloni della "Perugia da bere".

Torno a ripetere che in fondo l’importante è il sorriso. E quello c’è, anche fuori dal locale alla fine, quando vedi il Tacco e la Sara sbattuti sulle scalette, fuori un bel po’, non solo dal locale. Si divertono. Basta questo, che per come siamo fatti, o almeno per come sono fatto, in giacca e camicia per locali non riesco proprio ad andarci. Getto intorno l'ultimo sguardo, salgo in macchina con Fabio. Ce ne andiamo.

E il primo sabato della stagione se n’è già andato.

May The Force Be With You

2007-09-12T12:44:00.006+02:00

“L’animismo è una religione che attribuisce un’anima a tutti i fenomeni naturali, una energia che pervade tutto l’esistente, visibile ed invisibile, causa di ogni fenomeno, della vita e della morte, della stabilità e di ogni cambiamento, intrinseca ad ogni essere vivente, uomo, animale o vegetale, e nella materia sia essa solida, liquida o gassosa....”

sono Animista? il fatto è che tendo ad affezionarmi alle cose (figuriamoci alle persone), tanto da attribuire loro significati che osservati dal punto di vista razionale fanno ridere, e me ne rendo conto pienamente. Ma non posso farci niente e vorrei riportare alcuni esempi.

La chitarra con cui suono in giro non è solo un pezzo di legno. Ci ho sudato sopra tante e tante volte e ha fedelmente riprodotto le melodie che avevo in testa. Ecco, per quanto il suo valore materiale sia relativo, dovessero rubarmela o peggio ancora rompermela davanti agli occhi, farebbe male un bel pò. Cosa che non succederebbe con uno strumento appena comprato, magari pagato tre volte tanto. Ci sarebbero certamente l’incazzatura e le bestemmie per i soldi buttati, ma nient’altro.

E poi per esempio il vecchio Pandino grigio a gpl che mi ha scarrozzato per tanti anni....e che tante volte mi ha lasciato a piedi. Quando l’abbiamo rottamato ho sentito un groppone in gola. Peggio ancora per quello scassone di Micra primo modello che avevamo solo noi in pratica in tutta italia (ne ho viste un botto a Dublino per la verità, e una pure in Trainspotting: è la macchina del travestito...). Per la Micra è stato ancora peggio: è venuto il camion della rottamazione che con un artiglione l’ha ghermita da sopra sfondando tettino e vetri. Io ero col mi babbo, e ho visto che anche lui, nel momento in cui il mostro addentava, ha incassato per un attimo la testa nelle spalle e strizzato gli occhi, come quando si assiste a una scena particolarmente cruenta.

Credo che in effetti un oggetto utilizzato da tanto tempo pian piano si modifichi e conformi alla personalità di chi l'usa, la sua consistenza al tatto, il suo peso, il suo odore, e accade perché gli trasmetti ad ogni utilizzo un pò di te stesso.

Ritengo invece si crei un problema quando pensiamo allo stesso modo di poter conformare al nostro io una persona, pretendendo di lasciargli addosso un marchio e di circoscriverla in un recinto intellettuale, che si ritiene essa non proverà mai a scavalcare, contentandosi di brucare esclusivamente all’interno.
Ma direi che generalmente questo non funziona. Almeno non per sempre, e per fortuna.

Un altro sul D.N.A

2007-09-04T19:54:00.005+02:00

Sono discendente di contadini. Vengo dalla terra e ciò mi è sempre apparso chiaro e naturale, fin da bambino.

Un anno la nostra famiglia è andata al mare nei paraggi di Punta Ala. La bella Toscana e il bel mare maremmano. Dei posti veramente incantevoli. Durante il soggiorno avevamo conosciuto un’altra famiglia che alloggiava in una villona. Erano di origine francese e mi ricordo ancora il cognome, Platini, direi difficilmente dimenticabile, dato che dopo tutto quelli erano proprio gli anni in cui l’allampanato francese ci dava dentro .

In spiaggia con questi Platini mia madre stava tutto il giorno a discorrere, con quell’italiano affettato che sfoggiamo noi perugini quando tocca di “parlar bene”, sforzandoci all’uopo talmente tanto da farci scappare l’ernia. Ma che raffinatezza! Ma che chic!
Io giocavo in spiaggia con la figlioletta dei francesi, che aveva pressappoco 7 o 8 anni come me. E mi ricordo ancora questa bambina che parlava un italiano perfetto, nettamente superiore al mio, con l’erre moscia, e con la quale mi sentivo a disagio, un australopiteco e quando mi faceva delle domande, con quella parlata neutra e perfetta, io peggioravo la situazione rispondendo a monosillabi gutturali, vergognandomi del mio modo di parlare con le solite "D" e "S" grevi come bocce di piombo...

Una volta i Platini ci invitarono a prendere un gelato a casa loro. Peppe riuscì a dileguarsi strategicamente, adducendo la scusa di portare i miei fratelli a fare foto lungo la scogliera. E io sarei voluto andare con loro, ma ormai ero stato incastrato. Così andammo. E ancora na volta mia madre riattaccò a confabulare con i francesi, di cui io sinceramente non ne potevo più. Semplicemente perché mi sentivo ingessato e impacciato, un po’ perché in soggezione, un po’ per le raccomandazioni di mia madre, che m’ aveva fatto in precedenza il lavaggio del cervello, per il terrore delle figure di merda.

Ma tant’è...l’animo dei bambini è libero e mal sopporta le costrizioni. Eravamo a tavola già da un pezzo co sti copponi di gelato davanti e mia madre e la Platini bla bla bla bla e bla e bla e la freghina tutta educata che teneva il cucchiaino in maniera impeccabile. E la vecchia Platini co la permanente turchese che pareva una coccia che la brezza marina non faceva scompigliare minimamente: insomma tutto sembrava troppo irreale per le mie abitudini. Ad un certo punto la freghina ha iniziato a dire:”ho sete, non c’è più acqua in tavola.” La madre però non l’ascoltava, intenta nella conversazione. E allora lei continuava a intervalli regolari con la sua richiesta. Ma lo faceva con un tono educato, a bassissima voce, di modo che io lo vedevo bene che sua madre non l’avrebbe mai cagata. Alla fine all’ennesimo “mamma, ho sete” io non ne potei più, forse esasperato da quella situazione e dal fatto di essere stato costretto al silenzio per un tempo per me inaudito. Insomma me ne uscii a voce alta, praticamente strillando, con uno di quei sfondoni che avevo da poco appreso: “Ah! È sete? E alora lecca ‘l culo tal prete!”. Se la freghina avesse avuto fame, invece, secondo la rima avrebbe dovuto “leccare il culo al cane”: questo imparavamo noi bambini del Ponte.

Nella mia infantile convinzione, quell’uscita avrebbe dovuto essere di un’arguzia fenomenale, tant’è che alzai lo sguardo sulla bambina e poi sulla madre per vedere l’effetto dirompente della mia battuta. Ma la freghina era rimasta a guardarmi fissa col cucchiaino a mezz’aria. E anche la Signora Platini aveva smesso di blaterare per guardarmi sbigottita alcuni secondi. Poi se ne venne fuori con:”Come hai detto, piccolino?”. Al che guardai mia madre e fui convinto di aver fatto l’ennesima figura di merda appunto, che lei aveva lo sguardo del cane bastonato ed era rossa, anzi avvampata in viso. Disse solo, impacciata:”Ah, no...guardi, è un modo di dire dialettale, delle nostre parti”. E io sapevo che una volta andati via avremmo "fatto i conti", usando una sua tipica espressione. Invece no. Quella volta non mi disse un bel niente, ma se possibile avrei preferito uno schiaffo, istantaneo, piuttosto che l’agonia di quel silenzio prolungato e offeso.

Ma che dovevo farci? Dalla terra io vengo e, come si dice da noi,“Le cerque ‘n fon l’uva”...

24h, MediaMente

2007-08-24T11:24:00.005+02:00

Alle medie avevamo una prof di italiano che a suo tempo ebbe anche il mio fratello più grande. Non era male come prof. Devo a lei la scoperta di Pirandello, Calvino e Buzzati, che come lettura a 11/12/13 anni è maledettamente buona. Poi siamo andati peggiorando drammaticamente. La prof del liceo non andava più in là di Dante o Leopardi o Manzoni. Non che io abbia nulla contro i detti, ma dio bono, per certi prof la letteratura non è all’altezza se non sono pagine incartapecorite. Mi ricordo ancora un anno, prima delle vacanze, in cui ci disse: “Per settembre leggete dei libri a piacere, di cui poi mi parlerete in classe”. Ebbene tra gli altri lessi la storia del giovane vagabondo “Pic” di Kerouac. Quando le dissi titolo del libro e autore, lei se ne venne fuori con:”Ah sì, fantascienza. Anche quella ci può stare.” Li per lì pensai che scherzasse, e allora abbozzai un sorriso, mentre guardavo la copertina del volume che tenevo in mano. Poi mi si gelò il sangue quando alzai lo sguardo, la guardai in faccia e vidi che era seria. Purtroppo questa è la nostra scuola. Ma non sempre per fortuna, e ora mi accingo a dimostrarlo.

Tornando alla prof delle medie, ricordo che era solita provocarci con dei quesiti cui ognuno doveva dare la sua risposta in base alla personale esperienza. Non si trattava mai però di domande, che so, sulle opere del Boccaccio o di Carducci o quante seghe mentali (e non) si facessero Petrarca o Leopardi, ma provocazioni in generale sul nostro adolescenziale approccio all’esistenza. Una volta ci disse:”se vi comunicassero che avete rimaste 24 ore di vita, cosa fareste?”. Ognuno diede la sua risposta, e furono le più varie. Addirittura mi è rimasto vivo il ricordo di una delle irreprensibili secchione che se ne venne fuori dicendo che al termine delle 24 ore avrebbe fatto uccidere i suoi 2 cani pastori per farli seppellire con lei (!!). Questa cosa mi diede i brividi, e cominciai da allora a chiedermi se fosse poi davvero del tutto normale. Quando arrivò il mio turno non mi ricordo che risposi. Ciò che ricordo con certezza è che diedi una strizzata sotto al banco alle mie palle neopuberali .

Alla fine del giro la prof ci guardava sorridendo senza dire nulla, finchè qualcuno le chiese:”ma perché, lei che farebbe in quelle 24 ore?”. Rispose:”Assolutamente niente al di fuori della vita di tutti i giorni”. Questa risposta spiazzò un po’ tutti, me compreso. Allora lei tentò di spiegarci: “Se passassi queste ultime 24 ore schizzando a destra e sinistra in cerca di chissà cosa, al momento fatidico la tristezza e la disperazione sarebbero raddoppiate. Io farei assolutamente la mia vita ordinaria.”

Non eravamo convinti. Nessuno. Ma a distanza di anni invece credo proprio che lei avesse ragione: solo un povero scemo andrebbe a spremersi per cercare di trovare nell’ultimo giorno di vita....cosa? che vuoi trovare in 24 ore, che non sei riuscito a centrare in anni? E se davvero hai bisogno di sbatterti tanto, vuol dire che la vita che hai vissuto fin lì è stata un fallimento. Allora credo che tanto valga non aspettare neanche le 24 ore...

Lei voleva vedere se saremmo arrivati a capire da soli l'idea che una vita dovrebbe essere possibilmente vissuta, non sopravvissuta, per evitare dopo anni di tirare in secco una rete vuota e pure bucata.

Non era male come prof e alcune cose che ci ha detto ancora mi girano per la capoccia dopo anni e anni. Chiudo con alcuni dei brandelli che mi ricordo della definizione di “Cultura” (ma non ricordo di chi fosse) che ci fece imparare a memoria, anzi a ben vedere l’unica cosa che ci abbia mai fatto imparare a memoria, anche in questo in controtendenza col metodo scolastico italico.

“Cultura non è possedere un magazzino fornito di notizie, ma è la capacità della nostra mente di comprendere la vita, il mondo che ci circonda, i nostri rapporti con gli altri uomini....ha cultura chi ha coscienza di sé e del tutto....”

I Need some Information, first

2007-08-15T15:54:00.005+02:00

da piccoli giocavamo alla Guerra: voi siete quelli “del Male” e noi quelli “del Bene”.
E poi ci si innamorava di una bambina e le si diceva: noi staremo insieme per sempre fino alla morte.
Guardavamo i film americani: c'erano sempre i Buoni (americani, naturalmente) e i Cattivi (alieni, indiani, tedeschi, o altri mostri).
Da piccoli bastavano poche informazioni a costruire la realtà che ci circondava. Un’infanzia felice, come quella che ho avuto il privilegio di trascorrere, mi ha permesso di vedere la vita come un immenso gioco a incastro, in cui i vari pezzi combaciavano alla perfezione. Una specie di Lego, insomma, con la quale allora passavamo intenti ore ed ore.

Crescendo, col passare veloce degli anni, sono sopraggiunte le INFORMAZIONI a limare i pezzi perfettamente combacianti.

INFORMAZIONI

Il nonno Giovanni, punto di riferimento della mia infanzia, se ne è andato una notte, senza disturbare. Vedi? i Grandi non sono per sempre, nonostante la statura, e ad un certo punto se ne vanno senza un motivo.

INFORMAZIONI

Gli amici che hai intorno cambiano. All’improvviso spuntano nuove priorità e le strade che si possono imboccare nel bene e nel male sono così diverse. Alcune non avranno più alcun punto di intersezione con quella che stai percorrendo tu.

INFORMAZIONI

Eh! L’amore eterno.... che dire? Forse è meglio se ti metti in testa subito che niente è per sempre, e ci si ferisce molto facilmente. Però versare un pò di sangue ogni tanto vale la pena.

INFORMAZIONI

I “Buoni” e i “Cattivi”? Giusto e Sbagliato? I Buoni americani in Giappone hanno polverizzato 150mila persone in un secondo, e ancora adesso muore gente, mezzo secolo dopo quel secondo. Gli americani? No! Sì, ma il Babbo te l’ha spiegato che “era l’unico modo per mettere fine velocemente alla guerra ed evitare ulteriori perdite, e loro ci hanno liberati, non ti devi dimenticare”. E per un po’ questa informazione è rimasta latente nel mio cervello di 11enne. Poi ne sono arrivate altre sul medesimo argomento e altri connessi, a farmi chiedere: Ma che giustificazione sarebbe?

E le informazioni sono aumentate, il gioco ad incastro è andato modificandosi. I mattoncini non combaciano più bene come una volta, i loro colori non sono più netti. Ci sono le sfumature adesso. Più vai avanti, più invecchi, più le sfumature aumentano e distinguere i colori diventa difficile. Direi che la vita passa dai mattoncini squadrati, ad un Van Gogh: migliaia di pennellate irrequiete e diverse, qualcuna cupa, altre luminose.
E a volte ti lascia sgomento.
Però indietro, ai mattoncini dall’incastro perfetto, non ci vuoi più tornare.

Black

2007-08-07T13:23:00.008+02:00

Il momento più bello è quando torno da suonare a notte fonda, dopo aver salutato la compagnia. Gli strumenti sono già caricati nella macchina, pronti a cantare la loro musica di tintinnii ad ogni buca. Mi metto al volante e prendo la direzione di casa, nelle orecchie ancora i rumori e i suoni della serata. Di solito metto una cassetta alla radio per rilassarmi (non c’è momento migliore per ascoltare musica).

A quel punto la mia scelta verte su pezzi che possano distendere i nervi. Perché suonare è una delle cose più belle che potevano toccarmi in sorte, ciononostante lo fai sempre con una certa tensione, seppure positiva. Quindi metto su pezzi “di respiro”. Spesso sono i Pink Floyd, in questo maestri. La loro musica accarezza le orecchie e massaggia il cervello. A volte Pastorius e Metheny, oppure Bob Marley, o magari la calda voce di Fabrizio De André.

Ma mi ricordo di una notte che tornavamo da suonare dal lago. Era inverno ed eravamo stati ad una festa in un teatrino tra i monti sopra il Trasimeno. Un freddo della madonna, e lì c’era ancora neve. Abbiamo preso la direzione di casa ognuno nella sua macchina, e intanto che scendevo per i tornanti, ho messo su una cassetta a caso senza guardare. Ed è partita Black dei Pearl Jam. Allora non so, sarà stata la stanchezza, o il fatto che stavo passando un periodo piuttosto teso in casa, ma la musica ha incominciato a trasmettere brividi lungo la schiena e sulle braccia. Guardavo fuori dal finestrino, e vedevo la luna nella notte che si guardava la faccia nel Trasimeno. Forse la canzone (davvero bella), la tensione che si scioglieva, insomma un po’ tutto insieme, alla fine mi sono ritrovato alla guida con gli occhi bagnati. All’inizio ho pensato che finalmente c’ero riuscito ad andare fuori di testa, poi invece ho capito che non era male: la musica, la notte, la luna, e una sensazione forte. Se qualcuno mi avesse visto, per scemo mi ci avrebbe preso: guidare con le lacrime e insieme sorridere, contento di essere vivo.

Credo fosse solo un modo di scaricare i nervi, ma lo ricordo con piacere, anche a distanza di tanto tempo.

una buona serata a tutti (un pò meno calda, sembrerebbe)

GIVE WOMEN A CHANCE

2007-08-01T19:57:00.011+02:00

- Pablo Picasso "Donne che corrono lungo la spiaggia" (1922) -

Molte volte me lo sono chiesto, pensando soprattutto alla situazione italiana: perché non ci sono donne ai vertici del potere? Si, ok, la Jotti per esempio. Ma costituisce una delle poche eccezioni, ancora dopo trent’anni, quasi fosse stato un miracolo. Non vedo assolutamente la ragione per cui non debba esserci una presidentessa della repubblica o del consiglio. Se pensiamo poi alla chiesa cattolica.... un prete donna? Una papa? Ma quando mai. Non che io senta la mancanza di “pretesse”, tutt’altro… i corrispondenti maschili sono già di troppo. Ma in un contesto sociale come il nostro, dove la chiesa cattolica è radicata con fondamenta tanto profonde da non vederne la fine, questa paura della donna, la prima colpevole e tentatrice nel peccato originale, credo giochi ancor più a sfavore di un’istituzione già di per sé appesantita da muffa e polvere secolari. La Madonna avrebbe partorito, ma senza "insozzarsi "con l’atto del concepimento. Perché questa paura? Non dovrebbe invece essere considerata, quella femminile, la capacità più elevata, solo per il fatto di essere esattamente all’opposto della morte?

E se la Madonna è santa per l' "Immacolata Concezione", tutte le altre donne che concepiscono normalmente, sarebbero automaticamente "sporche"? Quale sarebbe la loro colpa? Il fatto è che il potere è sempre stato in mani maschili, bisogna riconoscerlo.

Personalmente invece credo, e mi pare di averlo già scritto, che la donna sia sempre un passo avanti. Anni e anni di strapotere maschile hanno portato a cacce alle streghe con roghi e torture annesse, crociate, guerre mondiali, guerre sante, lager, sfruttamenti vari, apartheid, e via discorrendo (non solo questo per fortuna).
Quindi, non sarebbe ora di dare una possibilità all’intelligenza femminile? Credo che ne avremmo un grande bisogno, perchè applicata in ambiti decisionali importanti questa intelligenza avrebbe un’efficacia sicura, ne sono certo.

Veniamo tutti da lì. La donna ci porta con sé per mesi e mesi, ci dà la vita. In questo c’è qualcosa che noi uomini non possiamo capire. Non voglio dire che c’è differenza di intelligenza tra i due sessi, non è questo. Credo invece che si tratti di una differente sensibilità, di una capacità di vedere e affrontare un problema non solo da un punto di vista, ma da molteplici. E di affrontarlo spesso senza i pregiudizi, le riserve e le paure che tante volte ci frenano.

Fossi una donna sarei incazzato dalla mattina alla sera, pensando che certi traguardi mi sono preclusi in partenza, senza uno straccio di motivo.

È un paese vecchio il nostro, e uno dei modi per liberarlo dallo strato di polvere è secondo me proprio quello di dare una possibilità alle donne.

Buona serata, belle Creature coraggiose

Let me stand next to your fire

2007-07-19T14:08:00.001+02:00

.....è caldo ....è troppo caldo....

in casa non ci si sta. Peppino ha iniziato il solito lungo periodo di ferie estive in cui attacca un lavoro casalingo, poi salta ad un altro, per ritornare ancora al primo, senza alcuna soluzione di continuità. abbiamo problemi con l'acqua. non tira. c'è stato un danno grosso su a Gubbio, di dove viene la nostra, e ancora non si è risolto completamente. e Peppino allora tenta modifiche autarchiche al nostro, di impianto, per ovviare al problema. ma secondo me in definitiva non concluderà.

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....ma intanto è caldo....

e succede che mia madre e mio padre sembrano non poter stare vicini per più di 10 secondi senza iniziare a sgrugnare. mi pare di vedere due pitbull in un combattimento illegale.

mi chiudo in camera al computer per provare a lavorare, che Gianluca è in ferie e ha lasciato il mio numero ad alcuni clienti, che con sta canicola mi chiamano e sembrano anche più schizzati. Mentre dalla cucina giungono i soliti latrati di Peppino e Annamaria, Otto il nostro bassotto mi guarda con aria interrogativa, steso tutto lungo sul parquet nella posizione della Sfinge Egizia. anche per lui è caldo...e cerca di dissipare calore come può.

e mi viene da pensare che alla soglia dei 30 anni sarebbe pure ora di cavarsi dalle palle da questa casa. direi ora da un pezzo, ad averci i soldi. ma sono pure convinto che i due pitbull continuerebbero comunque a scagnarare, con me o senza. lo dico a volte a mia madre per provocarla: ma che ti sei sposata a fare? nella logica cattolica la vita di coppia è rinuncia, la vita in sè è sofferenza, il vero cattolico deve soffrire, perchè la Sofferenza ti avvicina al Vero Unico Indivisibile Dio (che non ne avrai altri all'infuori di Lui). E tu donna partorirai con dolore. e tu lo sapevi. perchè è quello che ti hanno insegnato, e che hanno insegnato anche a tua madre, e alla madre di tua madre. in secula seculorum, amen.

ma in fondo penso anche che è il caldo a rendermi così tetro. sono i miei vecchi, nel bene e nel male. a volte ci vuole pazienza...

e poi mi faccio anche una bella risata, quando il Tacco chiama da Roma, e mi dice di come gli vanno le cose, dipingendo in conclusione il grottesco quadro di lui costretto la notte a dormire in una camera senza finestre, e in compagnia di un altro per giunta. "Ma presto me sposto", mi tranquillizza. e io penso rabbrividendo a come dev'essere una notte passata in una stanza del genere.

è caldo, d'accordo. ma mi consolo pensando che anche il sesso, per quei fortunati che lo praticano abitualmente, non dev'essere il massimo in questi giorni. quasi meglio l' autocompiacimento.

a tutti una calda serata

Bagliori nel Buio...

2007-07-16T13:00:00.003+02:00

Leggere King mi è sempre piaciuto. Quando è estate soprattutto, come dicevo in precedenza. Non so perché, sarà forse che parla dei campi del Maine, di boschi e laghi. King è uno scrittore commercialissimo, da best seller, non certo un autore “di nicchia” (io di autori di nicchia alcuni ne ho…ma sono talmente di nicchia che i libri che ho comprato, dopo averli letti, o almeno averci provato, sono rimasti a far polvere nella nicchia, appunto, della mia piccola libreria).
King offre una lettura leggera, direi da aria aperta e da prato. Ma quello che mi piace è che in un modo di scrivere in teoria semplice (la semplicità è un'arte difficile), riesce ad inserire a volte dei lampi che mi fanno dire: guarda un pò, è esattamente quella sensazione che mi capita di provare o quel pensiero che a volte mi gira in testa, e io l’avrei messo per iscritto proprio in questo modo.

In questi giorni ho riletto “Le ali della libertà”(The Shawshank Redemption), da cui è stato tratto l’omonimo film con Morgan Freeman e Tim Robbins, e che fa parte della raccolta “Stagioni Diverse”. È una bella storia sicuramente, e anche il film quando lo ripassano in tv non mi stanco mai di riguardarlo, anche perché quella quercia di Freeman è uno dei miei attori preferiti, perchè mi comunica tranquillità con il suo modo di recitare).
Comunque, ad un certo punto del racconto, c’è una frase che dice Red (il carcerato interpretato da Freeman, amico del protagonista Tim Robbins) e che mi è rimasta in mente, anche perché con la Sara in questi giorni si parlava della differenza tra esseri umani e animali:

“Rimasi a fissare a lungo. Per qualche minuto fu come se non avessi neppure il coraggio di toccarli, tanto erano belli. C’è una carenza da far piangere di cose belle in galera, e il vero peccato è che tanti degli uomini sembrano non sentirne neppure la mancanza. C’erano due pezzi di quarzo in quella scatola, tutti e due accuratamente lucidati. Erano stati tagliati in modo da parere due legni lasciati dal mare(…)
Quanto lavoro c’era voluto per creare quei due pezzi? Ore e ore dopo il buio in cella, questo era chiaro. Prima tagliarli e dargli forma, poi l’interminabile lucidatura e rifinitura con quei panni da roccia. Guardandoli, sentii il calore che qualsiasi uomo o donna sente quando guarda qualcosa di bello, qualcosa che è stato “lavorato” e “fatto” – questo è quello che divide veramente noi dagli animali, secondo me – e sentii anche qualcos’altro. Un senso di reverenza verso la pura perseveranza dell’uomo…”

Un concetto fondamentale in poche parole semplici e dirette, che hanno però lasciato una traccia nella mia memoria, tanto da tornarmi in mente a distanza di giorni. Quando un libro mi rende questo servizio, ne sono felice.

una calda serata a tutti: donne, uomini e bestie.

Goffo!

2007-07-10T00:55:00.006+02:00

Da bambino ero goffo. Lo sono anche ora, ma allora anche di più. Per spiegare a che livello ero, vorrei mettere giù il racconto insignificante e grottesco di quanto mi è capitato una sera di quando ero sui 10. Questa storia ogni tanto la rimembriamo, io e il Tacco, e ci facciamo delle buone risate.
Dunque, in quegli anni io e Carlino (diventato padre giusto ieri, tra l'altro!) eravamo come fratelli, e ogni giorno si stava insieme. Capitava che la sera i suoi genitori mi portassero a cena fuori con altri amici di famiglia. E io ero contento, perché mangiavo come un porco. Fatto sta che una volta mi riaccompagnarono a casa dopo la cena gli amici di turno, che erano i coniugi Bertolini. Salito in macchina sul sedile posteriore, vergognoso e timido com’ero, non spiccicai parola per tutto il viaggio, e visto che neanche loro parlavano tra di loro, la situazione era già di per sé piuttosto grottesca.
Comunque, una volta giunti nella mia via al Bosco, il Bertolini mi chiese:”Allora, qual è casa tua?”. E io gli dissi che era il primo palazzo sulla sinistra. Se non che lui non capì bene e si fermò al secondo, quello dove abita il Cecco. Ebbene, io che feci? Siccome "mi vergognavo di fargli notare che avevano sbagliato palazzo”(!!!), mi avvicinai al portone. Ora: era l'una di notte e speravo che i Bertolini se ne andassero appena dopo sceso dalla macchina. Invece no: aspettavano con i fari puntati sul portone che io entrassi (giustamente, data l’ora tarda e vista la mia tenera età). E allora io che feci? Non me la sentivo di tornare al mio portone: "che gli dico? Che non mi sono accorto di non essere davanti casa mia? Me piano per scemo!". Ma forse lo ero sul serio, dato che mi decisi a suonare il campanello di Vincenzo, il vecchio rimbambito che stava al primo piano, confidando nella sua totale sordità. Per cui suonai e aspettai, e non una volta, ma tre o quattro (intanto che i Bertolini mi osservavano dalla macchina), con il terrore che Vincenzo venisse effettivamente ad aprire. Se ci fosse venuto sul serio sarebbe stata da ridere, e i Bertolini avrebbero sicuramente detto ai genitori di Carlino che il miglior amico del loro figlio era un matto.
Invece Vincenzo non venne ad aprire. E io mi gettai a capofitto nel baratro del grottesco, perché mi avvicinai alla macchina dei Bertolini per dirgli:”mi sa che i miei non sono tornati, che erano “fuori a cena” (i miei fuori a cena ci saranno andati 5 volte in 30 anni, pranzo di matrimonio compreso, ma questo i Bertolini non potevano saperlo) “Comunque non vi preoccupate che vado a casa di mia zia, che sta qui di fronte. grazie del passaggio e buonanotte”. E intanto tra me pensavo che si sarebbero finalmente rotti le palle e se ne sarebbero andati, visto che erano passati buoni 20 minuti. per cui mi avviai in fondo alla strada, per accorgermi subito con orrore che i Bertolini mi seguivano in macchina a passo d’uomo, illuminandomi da dietro coi fanali. Naturalmente era il normale comportamento di due adulti che non possono lasciare un figlio in mezzo alla strada. Quello non normale ero io. Andai al portone della Zi Lorena e suonai 1 volta, 2, 3, (erano ormai quasi le 1 e mezza). Finché alla fine la Lorena si affacciò in veste da camera dal terzo piano. “Ma chi è !?” – “O zì, so Alessio…ehm….ho lasciato le chiavi a casa e ‘l babbo e la mamma ancora ‘nsono artornati. Non è che me butti giù il mazzo de riserva tuo?” – “Chè fatto? Ma dua en giti ‘l tu babbo e la tu mamma a 'st'ora? È successo qualcosa?” – “No no….non te preoccupà….” E poi (piano per non farmi sentire, dato che i Bertolini non se ne erano mica andati: rimanevano in attesa dall’altra parte della strada, sempre con quei maledetti fanali puntati, e assistevano alla scena) “Butteme le chiavi per favore, e scusa l’ora…so rimasto fori e non sentono ‘l campanello”. Alla fine la Zia, che forse si era stufata data l’ora, mi buttò le chiavi borbottando”Io mia ‘nt’ho capito, cocco”. E finalmente riuscii a rientrare a casa dopo aver ringraziato i miei angeli custodi, che mi pare avessero un’aria quantomeno perplessa ("ma che genitori cià questo, che lo lasciano fori all’una de notte?").
Sì, gli anni sono passati e per fortuna un po’ sono cambiato. Ma un fondo di grottesco e goffo lo conservo ancora, pronto sempre a rispuntare nei momenti meno adatti. Che dire? perlomeno ho qualcosa da raccontare per farmi quattro risate in compagnia…
E mò basta che s’è fatto tardi….e per fortuna che stanotte non avevo dimenticato le chiavi.

***

n.b.: ringrazio chiunque abbia avuto la pazienza di leggere tutta sta trafila e mi scuso per essere stato troppo prolisso, ma si trattava di roba così assurda che non era facile spiegarmi in poche righe!!

Il Blu e il Verde

2007-07-07T21:01:00.001+02:00

-Proprio sopra casa mia-

"....in fondo è bello però, è il mio paese, e io ci sto...."

(R. Gaetano)

Detti, Luoghi Comuni e Grezzate De Noaltri

2007-06-29T12:57:00.002+02:00

esiste un giornale al Ponte.

è un giornale che si chiama guarda caso "il Ponte", e che raccoglie ogni mese detti in dialetto. però secondo me si tratta di una raccolta un pò edulcorata, data la natura strettamente cattolica del mensile (una o due volte il Tacco, ai suoi esordi, provò pure a scriverci...per essere ben presto accusato di bolscevismo. e allora ha avuto il buon senso di lasciar perdere).

mi piaceva ordunque creare una mia raccolta. ben inteso che chiunque voglia partecipare per ampliarla è ben accetto.

ergo:

"Oh, frega! tira tira se stroppa vè!"

"Ah, cè 'l frego? E mia io 'nso gilloso"

"Ta quillo glie c'entra più 'ntol culo che 'ntla testa"

"Adè va a letto, che 'nnanze chè notte voglia tu a giostrà"(questa ce la diceva a me e a mio fratello il nonno Giovanni, d'estate, quando appena pranzato volevamo subito tornare fuori a fare i danni, nonostante la calura)

"Sì ma 'n gimo a morì de pizzchi, bensie"

"Da retta lupo, che quilla 'l vol duro"

"E 'nme le vulticà, dio somaro!" (questa, storica, è stata pronunciata dal nostro amico Michele Radicchia, commesso presso la MediMax al Ponte, all'indirizzo di un suo collega che gli aveva fatto cadere le macchinette fotografiche esposte, davanti ad un paio di esterefatti clienti)

"Oh, sbrina cocco, là!"

"Freghi 'l barrista cià la bamba"

"Tal Vasco 'l tengno 'n vita 'nchi fili eletrici per fallo sonè" (questa è del mitico Longetti, della Sala Prove, fresca fresca di stanotte)

"Sta su, c'argimo" (da Atleta)

"Atlè, chi spizzca 'n digiuna" ("Atleta" Fico Ficara strikes again con un sms che mi mandò st'inverno)

"Oh! Giù ple zucche, ma dua vè?"

"Meglio pagà per Ridle che arisparagnà per piagne" (Pampa - striscione della curva nord perplessa sulla campagna acquisti del Perugia negli anni 90)

"Ma che me vorristi fa crede che Crist'è mort'dal freddo?....e 'nvece era 'l padron de la legna"

"Chettepiasse 'n colpo 'nt 'n'occhio....e l'altro al buio!"

"Oh, 'scolta: e pu ala fine 'na botta se da anche ta 'n pesco"

Personaggio Narrante ha detto...
"ma chi te l'ha nsunta la 'ndocanza? Malarlevato (o malarleveto, a seconda del ponte, o Cuccardino, se se de Pretola)"

"dio maja' me ariveta na' raggeta d'acqua gilleta!!!" [1] Capitano Squadra C'è - Lidarno, 2007

Tacco ha detto...
"oh, frego! te do' 'n fagian che t'apicko n'tel mure"-Elena, la bidella sorda. Liceo scientifico G. Galilei, tra il '96 e il '97

tacco2 ha detto...
"I mie en giù al campo"- dozzini, per dire che i suoi genitori vanno alla festa del ponte suo

"Me sa ch'è gipp'i cheni" (per indicare un oggetto talmente usurato da non essere più in grado di svolgere la sua originaria funzione)

CAVA ha detto...
"Tu più creschi e men capischi"

"Dì Oh, cè 30 anne e 'ncora fistie?"

"Oh ma 'c c'è 'l prejutto 'nto je orecchie?"

"Finchè c'è 'l salame, 'l pregiutto 'n s'avia" questa è riferita alle opportunità forometriche femminili...

Atleta ha detto...
"'N PUNTO CONTRA 'N PUNTO" Se qualcuno, oltre ad Alessio, ha idea di cosa voglia dire, lo scriva...

"adè te la cao io la sete col pregiutto" pampa

Animal Farm

2007-06-27T15:15:00.001+02:00

"OH, TORO!"

"OH, LUPO!"

"OH, TIGRE!"

....puoi sentirlo dire invariabilmente dal fregotto in compagnia del suo piccolo branco dai calzoni tanto allentati in vita da farti chiedere cosa cazzo li porti a fare, esci in mutande che fai prima.

Ma anche, ed è molto più drammatico, dal vitellone perugino in età dai 35 ai 45, abbrustolito e abbruttito dall'ultima lampada, e che crede gli anni passano solo pe gli altri, non per me, che sono giovane dentro e fori...

Ma dico: ste pore bestie che hanno già la sfortuna di essere braccate, ingabbiate, infilzate davanti a centinaia di stronzi festanti, perchè devono subire oltretutto l'oltraggio di essere associate alla razza che, quando ci si mette d'impegno, sa essere di gran lunga la più stupida??

oh, bella lupo! buona giornata

Ma dove vai, bellezza in...

2007-06-21T16:29:00.001+02:00

Lo metto subito in chiaro: la mia città a me piace, e pure tanto. Ne amo l'odore, la luce, le ombre la sera, i vicoli e le traverse centenarie, gli scorci stupendi che ogni tanto mi dico:”ma tu guà! Trent'anni che giro pe ste viuzze del centro e questo non l'avevo mai notato”.
C'è solo un fatto: è una città dove non si può girare in bici, a meno che tu non sia un Indurain. E questo mi dispiace molto. Salite e discese sono caratteristiche fondamentali e imprescindibili della nostra “Prugia”, ma le bici mi mancano lo stesso.
Credo sia dovuto al fatto che spesso per lavoro devo andare a Foligno, o Arezzo o altri posti parimenti pianeggianti. E lì immancabilmente guardo con invidia profonda la gente che se ne va a spasso o al lavoro sulla bici, mentre io sono intrappolato nel mostro meccanico. Gente vestita nei modi più svariati. Magari (guarda caso) pure l'avvocato in giacca e cravatta con la 24ore legata al portapacchi. Ebbene, mi mettono allegria. Credo che recarsi al lavoro pedalando dovrebbe essere un buon rimedio antidepressivo contro le rotture di palle quotidiane.
E poi...
....e poi non vorrei passare per maniaco, ma le ragazze in bici? Che spettacolo...io mi ci fisso. Ti passano accanto al semaforo e io non posso fare a meno di notare la linea sinuosa dei fianchi, maggiormente accentuata dalla posizione su sellino. E qualche volta poi magari, specie d'estate, sono in gonna, o con un vestito leggero che svolazza... ma basta così, che poi degenero.
Purtroppo a Perugia ragazze in bici non ne vediamo, che dovrebbero essere dei veri e propri cinghiali per affrontare salite come il Bulagaio.
Ma, bicicletta o no, le Perugine sempre belle sono, per carità, che non vorrei offendere nessuno!

una calda serata a tutti

Un frego in gamba...

2007-06-18T14:20:00.003+02:00

Personalmente l'ho conosciuto circa un anno fa, quando è ritornato dal viaggio balcanico insieme al Tacco, dove ha svolto egregiamente l'attività di fotografo. Mi ricordo che una sera afosa il Tacco mi disse di raggiungerlo in centro, che era col Pampa al bar Turreno a bere una birretta. Arrivai su e li trovai al tavolino quello alto con gli sgabelli, nella piazzetta antistante il cinema, intenti a sorseggiare. Il Tacco mi presentò il suo compare, che in un primo momento devo ammettere mi diede l'impressione di un tipo assai distratto. Forse sarà stato stanco, ma il fatto è che parlava poco e ogni tanto, osservandolo senza essere osservato, lo vedevo fissare lo sguardo, intento in qualche riflessione.
Da lì ho avuto poi modo di conoscerlo meglio. È venuto a sentirci suonare al Buskers, poi abbiamo cantato insieme al compleanno della Chiara. Poi ancora la Squadra e infine il blog. Insomma alla fin fine mi sono accorto che non si tratta di un tipo distratto. Anzi, credo che il suo fare riflessivo di quella sera fosse dovuto ad un lavorio di riorganizzazione mentale, perchè ho capito che il ragazzo ha il cervello pieno di idee. Ho visto alcuni suoi lavori di grafico, ed è in gamba davvero. Quando ci parli di musica, ti accorgi di parlare con uno che sa quello che dice, e che ha buoni argomenti.
Ieri sera infine l'abbiamo conosciuto, io e Pierre, sotto un'ulteriore veste: l'oste del Giardino di Bacco. Mentre suonavo lo vedevo girare per i tavoli con fare professionale, in camicia bianca. Con noi è stato gentile e disponibile, e poi devo dire che insieme agli altri compari è riuscito a creare un angolino veramente particolare. Il genere di posto in cui preferiamo suonare.
È stata una bella serata e mercoledì ci torniamo.

Un doveroso grazie da parte del nostro duo va ai ragazzi del Giardino di Bacco e al Pampa
un frego in gamba

Balancing

2007-06-11T19:11:00.004+02:00

Un uccello riesce a volare perchè è un perfetto compromesso tra peso e attrazione gravitazionale. Una pianta nasce e cresce perchè è il frutto di un equilibrio tra luce, acqua, terra e tanti altri elementi. Il suono di uno strumento come la chitarra scaturisce dalla tensione delle corde trasmessa al vuoto racchiuso nel legno. La luce è una combinazione di vibrazioni che danno colore a tutto ciò che abbiamo intorno. Credo che tutta la realtà si fondi su una nozione insieme fragile e stupenda: l'equilibrio. Ne siamo alla costante ricerca, come la retta che, mi insegnavano a scuola, corre all'infinito e all'infinito si ricongiunge alla sua coda.
Il brutto e il bello di tutto credo che in fondo risieda in questa ricerca. Ci sono momenti in cui in effetti ti senti perfettamente bilanciato. Non manca niente, non c'è un alito di vento che ti faccia sbandare da una parte o l'altra. Né troppo amore, né troppo poco. No cupa tristezza, né insana euforia. Non tanti conoscenti, ma alcuni validi amici. Pochi i soldi, ma nemmeno scannato, la salute ok.
Eppure l'equilibrio assoluto non credo esista, come la retta non si mangerà mai la coda. Si tratta di un “tendere a”, e ritengo dovrebbe essere un tendere a migliorare, per quanto possibile.
E d'altra parte quando sei lassù con l'asta tra le mani, sospeso, e hai percorso metà strada sul filo, che altro puoi fare se non andare avanti, attento alle folate improvvise. Perchè cadere è facile e lasciarsi andare può anche essere comodo. Ma credo che proseguire, tenere duro finché ci è concesso, sia da sempre la scelta migliore...

Father & Son

2007-06-05T21:05:00.004+02:00

Il mio primo ricordo di lui sono i capelli bianchi su un grosso testone marchio Vinti e gli occhiali.
Stavamo ancora al Ponte e io avevo sui 5 anni. La sera verso le sei, mentre giocavo con la costruzione sul tavolo e mia madre cucinava e la televisione borbottava in sottofondo inascoltata, si sentiva il rumore della nostra vecchia 500 che rientrava nella Via dell’Acqua, e poi la serranda del garage che si apriva e richiudeva. Mia madre allora diceva:”è tornato il babbo. Vaglie incontro”.
Io mollavo le costruzioni e aspettavo che rientrasse, per poi corrergli incontro e abbracciargli le gambe, che mi sembravano lunghe lunghe (ma in realtà lo sono tutt’ora, che è alto 1 e 90…).
Immancabilmente mi arruffava la testa ricciuta e diceva:”cicciolo! Che hai fatto oggi?”.
Sono passati tanti di quegli anni. E questa è l’unica interazione affettiva che mi ricordi tra noi.
Mio padre è una brava persona. Lavora da una vita e non ci ha fatto mai mancare niente. Un tipo pragmatico, senza grilli per la testa (casomai qualche farfalla, che spesso è distratto). Noi tre fratelli siamo stati tirati su credo alla grande dai nostri. Ora posso proprio dirlo: le cose che contano, il modo di instaurare i rapporti con gli altri, non avere una paura cieca della diversità, l'onestà, la fiducia, ci sono state trasmesse da loro.
Il punto, però, è che quello che ci è sempre mancato è il dialogo. Certe volte sembriamo belve che si ringhiano addosso. Questo succede spesso a tavola (tanto che mi capita di andare a pranzo/cena coi tappi nelle orecchie, per non sentire le solite discussioni che mi levano ogni gusto del cibo). Abbiamo un modo un po’ rude di convivere, senza alcuna formale dimostrazione d’affetto. L’unica persona con cui c’è una certa comunicazione è mia madre, in quanto donna e quindi più sensibile, disposta ad ascoltare. Ma per quanto mi ricordi, io non ho mai dato un bacio a mio padre, ne l’ho mai abbracciato. So bene che sono i fatti che contano, ma perché deve essere così difficile andare da lui di punto in bianco e dirgli:”ti voglio bene”?. Quello che non vorrei è rimandare le occasioni di anno in anno, fino a quando sarà inevitabilmente tardi. Tre stupide parole che pesano tanto in gola da non voler uscire e un senso di disagio.
Forse una volta o l’altra trovo il coraggio di fargli leggere queste righe. Magari per scritto è più facile.

Sono orgoglioso che il tuo sangue sia il mio....

LEONI

2007-05-24T14:16:00.005+02:00

Questo è dedicato a Lorena, mia zia, sorella di mia madre.
A ben vedere credo che sia stata più di una zia: una vera e propria seconda madre. Infatti suo marito Giancarlo è il fratello di mio padre.
La Zia Lorena era un tipo dal carattere forte, che non si lasciava mai mettere i piedi in testa. Quante volte si incazzava con Giancarlo… il fatto è che lei gli voleva bene, ma lo Zi Giancarlo è da sempre stato un tipo anche lui particolare, e ora che è vedovo anche di più. E' dotato di una capacità manuale notevole, si costruisce tutto artigianalmente in casa (storica è la catena di montaggio che ha messo su per “fare i pomodori” ad agosto, e che ogni anno si evolve con nuove componenti artigianali). Inoltre alleva e coltiva ciò che mangia. Nonostante io apprezzi tanto queste qualità, credo che di fondo (e manco tanto di fondo…) ci sia una generale sfiducia nei confronti del consorzio umano e delle sue normali interazioni. A farla breve Giancarlo crede che tutti siano pronti a mettertelo in culo in ogni momento, e se questo a volte può essere vero, alla lunga porta ad un triste isolamento.
Ebbene la Zi Lorena non era così, tutt’altro, e naturalmente spesso si scontrava col marito (a volte andava a dormire sul divano, e il giorno dopo se passavo da quelle parti ci trovavo il cuscino e le lenzuola). Quando poi lei proponeva magari un viaggetto da qualche parte, lui si rimbugliava “Ma dua vol gì? E poi ciò da fa ‘ntl’orto. ‘n ciò tempo”. E lei che faceva? Chiappava e andava via da sola (“Stacce tu a chesa”). L’ho detto che tante nanne non le voleva, e faceva bene.
Era del mio stesso segno del leone e mi ricordo che da fiolino a volte si festeggiava insieme il compleanno, nel “cucinone” di casa sua, coi parenti, e avevamo ciascuno davanti la propria torta, la mia con qualche candelina in meno.
Mi ricordo che sto fatto del segno del leone da piccolo mi incuriosiva, perché a forza di sentire dire che era di quel segno e quindi per questo aveva il suo carattere, alla fine associavo la sua figura (pur essendo una donna, e quindi in teoria leonessa) con quella del felino. Aveva infatti i capelli foltissimi e ricci, e poi con quel suo fare incazzereccio ogni tanto mi sembrava ruggire. Era proprio il suo segno, perchè era di una generosità spontanea con tutti (e in questo devo dire mi ci ritrovo anch’io, criniera a parte). Per lei i soldi meglio spesi erano quelli spesi in compagnia, e per i compleanni e natali vari foraggiava tutti noi nipoti.
Sette anni fa se l’è portata via il cancro (non è il massimo parlare di questo, ma fa parte del gioco). Dopo aver lavorato una vita come operaia al lanificio del Ponte, non ha fatto neanche in tempo a godersi un anno di pensione (per l’evento aveva offerto la pizza a tutti). E quello che ancora oggi mi pesa, è il fatto di non avere avuto il coraggio di andare a salutarla l’ultima volta, quando era vicina alla fine. Soffriva come un cane per la malattia, ma non sono andato, e per questo mi sono sempre sentito una merda, è difficile anche da scrivere. Il fatto è che volevo ricordarmela col suo solito sorriso e la sua grinta. Ma è stata solo vigliaccheria, e certe situazioni uno dovrebbe abituarsi ad affrontarle, che prima o poi toccano matematicamente.

In tutto questo posso solo dire che ha fatto bene a godersi la vita, nei limiti del possibile. E tra la filosofia cupa e nichilista (sebbene a tratti ammirevole) di Giancarlo e il sorriso della Lorena, la mia scelta non può che ricadere su quest’ultima.
Lei mi ha insegnato che a volte parlare sottovoce non basta, che nessuno ti sente o ascolta.
A volte devi ruggire…
Ciao Zia

SALAM

2007-05-18T11:42:00.003+02:00

Uno dei racconti ricorrenti del Vecchio Armido, di cui abbiamo sempre tutti riso in famiglia, è quello relativo alla sua prigionia durante la fine della 2 guerra, in Algeria. mi diceva che era stato fatto prigioniero dagli americani dopo l'armistizio, quando le cose, già incasinate di loro, se possibile si incasinarono anche peggio. lo portarono sulla costa algerina, ad Oran (che nella sua versione dialettale era "Orano"). Armido non era certo il soldato del tipo "vi faccio vedere come muore un italiano". Me lo immagino più come un Sordi in La grande guerra. A lui piacevano le donne, il vino e la musica, ma gli toccò partire lo stesso. Mi raccontava che nelle celle della prigione si era fatto subito tutti amici e che non si stava poi malaccio. Ma (e qui viene il punto) c'era uno degli ufficiali americani che era un tremendo rompicoglioni e pigliava tutti a male parole pretendendo una disciplina assurda (Armido mi diceva che era un "caporalaccio").

Fatto sta che questo sceriffone entrava nelle celle e al minimo accenno di negligenza attaccava giù con parolacce che mio nonno, non capendo l'inglese, così ci riportava quasi 50 anni dopo (provo a scriverle, ma non sarà facile):

il caporalaccio entrava e invariabilmente tuonava: "FAKKI'N GUT! YOU SALAM A BICCE!" (Armido faceva confusione tra l'arabo, l'inglese e il tedesco. e credo che fosse anche normale dato che era in Algeria, sorvegliato da americani e in compagnia di europei vari, tra cui tedeschi).

Ma alla fine, dai e dai, era riuscito a farsi spiegare l'arcano significato di quegli urlacci (Fuckin' off, you son of a bitch) e non la prese bene. Tant'è vero che l'ennesima volta che il caporalaccio diede fori di testa, lui (così ci raccontava) guardandolo dritto negli occhi gli urlò:"NOE! YOU, SALAM A BICCE! YOU, FAKKI'N GUT!". E nonostante l'improbabile inglese, l'americano capì benissimo e da quel giorno gli riconobbe il dovuto rispetto (ma questo sempre secondo il suo racconto).

sarà vero? boh.... e comunque di risate me n'ha fatte fare tante sotti i baffi, sta storia, ogni volta che me la raccontava.

Ar Vedecce

Cure & Picasso

2007-05-11T17:04:00.004+02:00

Sono convinto sostenitore di una tesi che è maturata in me attraverso gli anni: l'arte è unica, cioè un'unica forma di espressione che si esprime in molteplici modi (musica, pittura architettura, scultura, cinema), modi diversi tra loro nella forma, ma che presentano delle fondamentali analogie.

Vorrei provare a spiegarmi con un esempio che ho sottomano proprio in questi giorni. siccome sono un tipo che delle volte va a fisse, oltre alla fissa della moto, ultimamente sto ascoltando ogni giorno in macchina i Cure (ho rubato le cassette al mio frate maggiore. cassette storiche copiate dai vinili durante i mitici '80, e che lui mi faceva sentire da fiolino).

Tra tutte le loro canzoni, una che veramente mi piace è Pictures of you, grande canzone d'amore.

Dove sta l'analogia con la pittura di Picasso? Beh, io ci vedo uno dei suoi quadri. Pictures of you parla delle varie immagini ideali di una donna che il vecchio Smith ha in mente. Ascoltando la musica, realizzata al solito magistralmente, in primo piano c'è un tappeto di chitarre suonate con l'eco. Un suono frammentato e caleidoscopico che da appunto l'idea di tante immagini sovrapposte e in movimento. proprio come in un quadro di Picasso, dove il soggetto è scomposto come se fosse osservato da tanti diversi punti di vista, le proporzioni e gli spazi deformati, la luce non arriva da un'unica sorgente, ma nell'insieme il tutto riesce a formare l'opera d'arte che ti comunica una sensazione.

Boh....sicuramente ho detto una serie di cazzate. non sono certo un critico d'arte e vado a pelle.

e poi chissa cosa avrebbe pensato Pablo di Robert!